(Para)fraseando a rotina.

Desaprendi a Andar.

2010-02-05T01:47:00.002-02:00

Se já confundimos tanto as nossas pernas...

Depois dessa caminhada, todos os caminhos serão longos. E assim tem sido. Foi como desaprender andar como adulto e voltar aos tropeços, tão infantis quanto soletrar o bê-a-ba. Talvez por ainda estar deitado em sua cama, de bruços e focando a janela; o quarto em sépia e uma sensação leve de calor abafado. Ou por estar olhando o teto, com a cabeça no chão, desenhando nossa sombra com os olhos, teu corpo tão pequeno. Tudo tão confortável, tudo em seu lugar, que não me espanto de ainda estar deitado contigo, enquanto subo a rua de minha casa, que, hoje, me pareceu mais longa do que seus costumeiros metros.

Os quadros do quarto.

2009-08-09T04:06:00.002-03:00

Enquanto estive com Luísa, ainda possuia dois corações batendo em meu peito, e não era tão estranho quando, por ventura, o coração de Luísa batia mais forte em mim; o coração dela era um pouco menor, e por isso as coisas ficavam confusas, nesses dias eu invariavalmente chorava e me sentia pequeno, inseguro, mas eram também os poucos dias em que eu me lembrava de regar minhas flores. Eu perguntava à Luísa se ela não sentia falta de seu coração, e ela sorria, sorria e sorria, me deixando confuso, mas a tudo perdoava teu silêncio, quando tocava meu peito, e mesmo seu coração estando em mim, dizia me amar; talvez por isso eu não me baste, hoje, com um coração só pulsando em mim. Sinto falta de Luísa pulsando em meu peito, e ainda mais falta de quando ela se sobressaia, e falta de quando eu me sentia pequeno e chorava; hoje, Luísa, contratei um jardineiro.

Moço

2009-07-31T14:02:00.001-03:00

Seu moço, ainda sou jovem demais pra morrer de amor. Essas coisas levam tempo, nem três decepções nessa vida, e já me queixo tanto, de tanto amar. Diz pra mim, seu moço, essas coisas melhoram com o tempo?
Tomara que sim, vou guardando tudo isso aqui de dentro num aquário, e um dia, bem quente, me afogo e morro. E vai ser bonito, morrer num mar de amor.

Três vezes, amor.

2009-06-27T02:36:00.003-03:00

Enquanto a gente se arrasta
Eu prefiro isso aqui
Os automóveis são livres e agora
É preciso coragem
Olho meu rosto no espelho
E depois vou dormir

Chegava a senhora de cachecol vermelho e luvinhas pretas, contrastando as cores e adereços com sua idade já avançada, uma figura anacrônica em sua essência e apresentação, cabelos brancos disfarçados com tintura, mas possuia todos os dentes de forma muito bem apresentável - era o que salientava sempre, ao falarem de seus cabelos.

A neblina que restava mantinha o ar úmido, elevando assim a sensação de frio. Então, chegava a senhora se sentava ao lado do casal, sem pretenção alguma, e com muito zelo lhes pergunta o que faziam por ali - havia aula no momento e o pátio estava deserto. Não havia resposta cabível à tal pergunta, eram menino e menina, e estavam sentados no banco de concreto da escola; quando na verdade deviam estar em sala, talvez aprendendo algo que nunca usariam, mas se julga importante que aprendam. Não namoravam, e, portanto, sem o entrosamento do casal que se conhece por olhar os dois se perdem e ficam mudos, ela sorri e compreende que seria melhor não saber, se oferece para partilhar o frio daquela manhã de junho e fica por ali.
A mocinha se recosta no ombro do menino, demonstrando sentir frio. A senhora nesse momento pensava se talvez estivessem juntos, e então pergunta:
- Namoram, crianças?
Os dois riem e dizem que sim, mas cada qual com seu respectivo par, grandes amigos - salientam. Ela ajeitava o cachecol com grande cuidado, e lhes reformula a pergunta:
- Se amam?
Novamente risadas ecoam ao pático, mas o que se sucede é um grande abraço pontuado por uma afirmação contente; e o amor habitava naquele gesto singelo.
O menino lhe pergunta:
- E quanto à senhora, existe alguém em quem pense com mais frequência?
Era a vez da senhora de rir, ajeitar novamente o cachecol e declarar ter tido um único homem, ter sentido apenas um homem, no instante exato em que ela suspira e os olhos brilham, ele então reformula também:
E esse homem, o amava?
Ela então pega as mãos dos dois, com grande desvelo, e lhes segreda sua história sob a neblina de Junho:

- Anos atrás, muitos anos, me casei com o moço que conquistara o carinho de meu pai, eu tinha uma grande consideração por ele, e por amor a meu pai, me casei; e esse foi meu primeiro sacrifíco por amar. E vivi por três anos, pensando ter errado em meu idílio, e com três anos ao lado de um homem que até então eu não amara, descobri que talvez amar seja um tanto mais simples, pois se num domingo desses qualquer, me peguei sorrindo e festejando um título do time que ele torcia. Foi aí que percebi que eu não festejei o time, festejei a alegria daquele que dormia a meu lado todos os dias, abdiquei de meu repúdio ao futebol para partilhar sorrisos de meu homem; meu segundo sacrifício por amar.

A Senhora acende um cigarro, e seguida de uma longa tragada solta a fumaça com tamanha melancolia, como se visse a cena na fumaça que demorava a se dissipar em meio à névoa, se assustou ao vê-los olhando fixamente, esperando um desfexo, e prosseguiu:

- Senti que os três anos em que eu não o amara não tinham sido perdidos, mas ganhos, ganhei três longas chances de saber morar ao lado do amor. E de três em três, de títulos em títulos, eu ainda não sabia que o amor me exigiria um terceiro sacrifício; num dia desses, os pulmões de meu marido, se descobriram com câncer, lembro que ele chorou, e lembro de ter jogado todos os meus cigarros, e também os dele, ao vento, senti que nada daquilo salvaria meu amor, e ainda assim fiz com a firmeza de que estava lhe salvando a vida.

Novamente ela para, traga com ainda mais força e arremessa o cigarro. Ajeita o cachecol e se levanta, lançando uma lágrima ao chão e fixando os olhos nos dois no exato momento em que o sinal ecoa pelo pátio.

2009-06-21T22:34:00.002-03:00

Tinha a voz bela - diziam -, mas preferiu o silêncio: Calado, assim, o moço coloca o casaco e segue, dobra a esquina, anda por alguns metros e para em frente a um portão, adentra e olha a rua por um último instante; fecha o portão e se vira, contempla o roseiral que está no jardim, se ajoelha de frente a ele e faz uma oração. Se machuca numa das rosas, limpa o sangue que escorre, e decide voltar a cantar... Um outro dia, quem sabe.

2009-06-13T20:42:00.002-03:00

Caminho(s)

2009-06-05T19:27:00.002-03:00

Creio que fui deixando um pouco de mim para trás, à cada centímetro; desde que virei as costas para Helena naquela estação para nunca mais voltar. Fui ficando em migalhas pequenas, à cada passo que eu dava, sentia que só podia ser inteiro nos olhos de Helena; mas não voltaria. Meus braços foram os primeiros a ficarem pelo caminho, os últimos a tocarem Helena, depois minha boca, meu rosto não tardou e então joelhos, e então me virei enquanto me restavam os pés e olhos, tendo boca eu teria sorrido, ao ver Helena recolhendo o caminho que deixei para ela.

Estojos ao chão

2009-06-01T21:37:00.002-03:00

Mocinha abaixada no chão, com o rosto rubro de vergonha, tenta recolher os lápis e canetas que se espalharam pelo assoalho de madeira da sala de aula, "Pegue tudo" ralhou a professora lá da frente - com a autoridade de um sargento que intimida o soldado -, "Pegue e sossegue na carteira, já me canso de tantas vezes, destrambelhada que só". A menina, de pele alva, se recolhe ao seu lugar e tenta se acalmar, o rosto ainda rosado, se afunda no caderno e faz um desenho de sua professora: Quepe afundado na cabeça até os olhos, farda repleta de medalhas - uma matadora. Se riu por alguns instantes de sua obra prima, olhou para a sala e ninguém mais ria, não que ainda se importasse realmente com os colegas de classe, eles não, riam apenas por costume do ridículo, coisa da idade, não lhes queriam mal. Conversa fiada com Clarinha e Aninha, lhes mostra o desenho e todas riem abafadinho, ai se a professora ouve, aponta o lápis verde para terminar de pintar, a ponta quebrou durante a queda. Se impressionava como sempre o lápis verde se quebrava, tantas cores e todas caiam e lascavam, se tanto, mas o verde sempre tinha de ser apontado após as inúmeras quedas e ela sentia dó dele, se extinguindo antes da hora, e tão lentamente.
Sinal batendo estridente, levanta correndo a pobrezinha, e a cena repete, mas o estojo estava fechado dessa vez, ninguém nota. No ônibus senta-se ao lado de um moço dormindo, observa-o por cima das lentes do óculos e se sente familiarizada, nunca o viu e nunca mais veria e era bom tê-lo ao lado. Crespos branquinhos, um pouco calvo, pele negra por baixo do suéter antigo de quando talvez fosse mais novo, e dormia. Sacou o lápis a mocinha, desenhou um desenho belo de seu novo amigo, diferente da professora sargenta e lhe deixou sob a mão que segurava a divisória do assento. Mocinha, mocinha, distraída e destrambelhada a mocinha, não segura a freada do ônibus e bate a boca no ferro; sanguinho escorrendo do lábio e lagriminha do olho esquerdo, o cobrador solicito pula ao chão do ônibus e, cuidadoso, limpa a roupa branca "Cuidado, tá cedo pra dormir", e ri. Desce antes do ponto, despede-se do companheiro ao pular da escada do transporte, linda mocinha olha as cores que a água e o óleo do carro fizeram no chão, como se distrai a pequenina, senta no banco e olha a mancha, torcendo para o mundo não girar mais e para não estragar tão bela mancha, ela brincava com a manchinha, à distância, tão pequena já sabida de que as coisas de perto são distorcidas, tudo se torna caleidoscópico quando se aproxima, e talvez por isso o amor é tão bonito de perto, distorcido; tão óbvio, só tão pequenina assim pra entender, só tendo olhos tão tristinhos pra entender. Outro desenho, atira ao vento este, e corre pra casa sob a calçada molhada e imagina que as nuvens tem a cor de arco-íris, e as perninhsa finas passando rápidas sobre as poças, começa a gotejar, corre querida, corre pra não molhar, e ela corre até o portão cinza, abre, e então o mundo desaba em líquido. Ela ri, solta os cabelos e tira os chinelos ao entrar em casa, corre escada a cima e se tranca no quarto, encosta as costas na porta e desce se escorando, pula pra cama e abre a mochila, lápis sobre a escrivaninha, e a mocinha liga a música, e se volta para a mesa com tal alegria, e desenha, desenha tudo o que lhe vem à mente, música alta e mocinha dá traços aos sons, sol s e pondo e ela inverte as cores. No seu quarto ela é tão feliz quanto se pode ser, e não é solidão ou medo do mundo, mocinha é ela mesma.
A mãe bate na porta," Desliga o som, vai acabar surda menina", queridinha levanta num pulo, o tempo lento, os lápis caem ao chão e se espalham, ela dança em direção ao som, o chão é feito de plumas, ela desliga e as plumas somem, cuidado mocinha; ao chão, querida, ela cai sobre seus desenhos, pobrezinha ri e adormece... Durma meu bem, durma que tão cansada está, durma e logo acorde querida, teus lápis estão ao chão espalhados, parecem um arco íris se olhar bem; e a menina dorme... Enquanto sonha, ela não sabe que o lápis verde não perdeu sua ponta; foi o azul.

Perdão ( Ode a Chico )

2009-05-26T21:16:00.005-03:00

Te perdôo
Por contares minhas horas,
nas minhas demoras por aí
Te perdôo porque choras, quando eu choro de rir
Te perdôo:
Te perdôo por te trair. [ Chico

Estão no bar, os dois, ele de branco e ela de preto. Ele cheirando perfume, ela cheirando cigarros. Ele pensando em flores, ela em facas. Cada qual procurando ali no peito, os corações que deviam existir:

De você, me ficaram três coisas, óbvio que não são boas babe, nem queira saber o que eu passei por sua causa, claro que tenho minha culpa ora essa eu nunca neguei que tive culpa, sei dela e assumo, sim aceito outro trago; sou eternamente culpado pelos meus medos e anseios que até hoje não consigo explicar, um medo louco de dar de cara com o muro, novamente, sabe meu bem?; esse muro que insiste em aparecer toda a vez que o amor se acaba, eu o conheço bem, não não diga que você também conhece, você não faz idéia do que é estourar sua cara no limo e ficar estendido no chão úmido, não sabe, não grita, foi você quem construiu a porra do muro conforme sua necessidade de liberdade, liberdade você dizia, só vi egoísmo, mais cerveja?
Você me abriu teu baú de segredos e talvez mais do que isso, eu tinha medo cacete, você despeja teus pecados e crimes, sim meu bem, luxúria é pecado, mentir é crime, eu era inseguro e me sentia na obrigação de te proteger, te perdoava sentia pena e te amava, mais e mais, enxuga esse rosto meu amor, vê se não borra a maquilagem à toa, não me diga que sabe o que é sentir vontade de chorar, passe o isqueiro por favor.
Eu chorava, e chorava por conta da sua vida estar fodida, e por eu sentir que eu não ajudava em nada, você via isso, não te comovia em nada? Nã-não, você não é rica darling, não era depressão, ah está se tratando, e eu já estou curado, mas não desvia minha atenção, aquilo tudo não te comovia? Porra, eu me comovia e me enternecia com tudo ligado a você, se tu não dormia eu sentia teu sono e se exagerava na bebida eu tinha dores de cabeça horrendas, não eu não vou gritar com você, não dou o prazer de me ver perdendo a linha; você nunca me amou babe, teu negócio é prazer e posse, você constrói os muros, os outros amam.
Pode ir ao banheiro, não tenho pressa, e vê se retoca a maquilagem, esconde sua máscara, mais cerveja?; belo batom, devo assumir, mas borrou ali, talvez seja teu dom, borrar as coisas e ainda asim deixa-las bonitas; talvez aí more o seu tal 'amor', esse paradoxo louco e triste, isso pode ser amor babe.
Não faça isso, não me peça essas coisas, eu quebrei o muro querida, levantei do limo e fui viver, não não adianta cara feia, não adianta, sem mais rosas pros teus prantos, eu prefiro as margaridas, sem beijo na testa, eu zelo por mim, devolva meus livros e meus discos, suba sozinha e bêbada as escadas, talvez você encontre o muro, talvez não, se encontrar me liga e se despeça porque amor é isso darling: Adeus. O que ficou de ti em mim? Seu beijo amargo me dizendo que era pra eu ser feliz, seu sexo apressado e o copo de café que você deixou pela metade, quando se foi.
Não, não to indo, mas acho que é sua vez de cantar, suba lá e cante, como da primeira vez, vou embora ao final, toma um whiskey, é bom pra voz.

Ela canta cigarros facas e escuridão, canta o amor que não conseguira sentir e canta também o amor que se estabacou no muro sujo. Dois ou três bêbados que por ali estavam lhe aplaudiram e gritaram cortejos, ela cai no palco, e sinceramente chora. A garganta dói, o peito queima; melhor não amar. Estica as mãos em busca de um cigarro: O amor é Adeus, consegue olhar para a porta do bar, a tempo de vê-lo de costas, saindo.

'Uma saideira, muita saudade

E a leve impressão de que já vou tarde.'

Estimas de valores

2009-05-13T19:51:00.000-03:00

Caiu em minha vida como quem não queria nada. Sem mais nem menos, apareceu. E por incrível que me pareça, não mais saiu. Não que eu fosse aquele que não tinha amigos ou camaradas. Gosto do convívio humano, mas aprendi a gostar ainda mais depois de conhecer o teu.
Não foi somente aquele com quem dividi segredos, cantei ao lado e cozinhei junto. Foi aquele que me ofereceu a mão junto ao braço. Que não me deixou cair com o oscilar bêbado de meus sentimentos. Foi o único a ficar quando as cortinas se fecharam, as luzes se apagaram e todos foram embora.
Das lembranças que tenho ao seu lado, não importa se foram boas ou se foram tristes, foram, antes de tudo, únicas. E sendo únicas; jamais esquecidas. O que tenho com você é a prova de que uma amizade pode sim mudar alguém, de que um amigo é mais do que cerveja no copo, ou futebol na televisão. Ah, com você aprendi o que é jamais estar sozinho, e que amigo de verdade não se faz, se reconhece. Não quero que viva por mim, nem que esteja presente em todos os momentos de minha vida. Quero que fique ao meu lado nas situações em que eu mais precisar como sempre esteve quando mais precisei. Pois tenha certeza, quando seguir em frente parecer um problema, fite sua esquerda e lá estarei.
O que tenho contigo, meu amigo, é inquebrantável. Dos abraços e sorrisos, só tenho o que lhe agradecer. Por cada momento, cada risada, cada copo vazio, cada lágrima derramada a teu lado. Roubaste minha solidão sem nem ao menos pedir licença. Me ofereceste amparo antes mesmo d’eu lhe pedir proteção. Me ensinaste a sorrir antes de me apresentar o nascer do sol. Inquebrantável é pouco, o que tenho contigo, é substancialmente eterno.

Canalha.

“Confia nos teus camaradas de verdade e no teu maço de Marlboro, eles são os únicos dignos de seus sentimentos”.

Haverá?

2009-04-08T21:24:00.008-03:00

Nem poesias nem baladas,
apenas água e calma.
Abre a alma e mostra os seios,
entre os seios me abrigue sem receio.

Estou sentado nesse banco, e pego um pedaço de papel surrado do bolso. Leio com calma o seu conteúdo, e guardo com uma delicadeza desnecessária - tendo em vista o estado surrado em que ele se encontra - cruzo meus braços e me protejo do frio que faz esse outono, nesse exato momento sinto falta de tecidos finos e coisas leves; sedas e rendas descompromissadas, que se ajeitam no corpo com tal perfeição que parecem peles extra-corporais.
O frio aperta, apesar do sol, creio que seja culpa do vento, meu moleton não chega a ser suficiente para conter o final de tarde de outono; existe céu mais belo que o céu de outono? Poucas nuvens, um sol forte porém ineficaz, e um azul completamente diferente, azul que prefiro não nomear.
As folhas secas do bambuzal caem conforme o vento bate, e o vento está batendo muito, muitas folhas pelo chão, então me arrisco a ficar descalço apenas pisando na maciez das folhas, apesar de secas, e começo a pensar 'Deus, ando tão vivo'.
Olho o jardim com certa curiosidade, ele parece diferente à cada época do ano, embora pareça óbvio assim falando. Analizei-o com calma, sem a pressa de encontrar algo específico; sabendo, entretanto, que encontraria. Outro sopro forte do vento, e mais algumas folhas caem, não tenho vontade de tirá-las, deixo-as cairem onde quiserem.
Nesse momento o céu começa a tomar outros tons, embora o azul ainda predomine, já vejo nuances fúscia ou arroxeadas, tudo com muita calma.
Outra rajada de vento... Mas essa veio diferente, senti algo além de folhas e vento no rosto, me perdi em dois aromas suaves e distintos; o primeiro era um cheiro quente e forte, impregnava as narinas, se aproveitando do ar seco e do vento, o segundo cheiro... Era teu.
Puxei o ar com força e sem dificuldade, o ar estava umedecido pelo aroma de café e de moça, foi como trazer, pelas narinas, um número quase sem fim de lembranças. Eu não sabia se eu estava lhe esperando, ou se você já havia chegado. Confundi saudade com desejo.
Inspirei novamente o ar cada vez mais úmido, e então não resisto, me rendo; penso em ti com força, e pensei no que eu diria caso estivesses aqui, algo como:

'- Te esperaria sentado nesse mesmo banco, nesse mesmo outono, ou numa próxima primavera, te esperaria com o semblante alegre de quem crê nas pessoas; pode ser que eu envelheça nessa espera, sentado olhando as folhas e o céu azul, mas eu te esperaria, mesmo que eu ficasse enrugado e com os braços finos e fracos à espera dos seus... Eu não deixaria de esperar, nunca, pois não sou nada além de confiar em ti, e saber que você viria se sentar comigo, pediria desculpas pelo atraso e partilharíamos um bom futuro; te esperaria nesse banco puído de madeira no meio desse jardim que seria só nosso, só te peço que venha, pois eu esperaria.'

Parei de sussurar, e o vento me bateu no rosto novamente. Aromas próximos. Um leve arrepio na nuca e então fecho os olhos por alguns segundos de deleite, e sinto como se me cobrissem com algum cobertor ou manta, abro os olhos e vejo Você, que me cobre, me beija a testa com imenso carinho e me entrega o café e se senta a meu lado. Me sorri e diz algo como 'as crianças devem estar chegando', bebo um gole do café, enquanto seguro suas mãos com força, afagando seus cabelos; no momento exato em que percebo que já não preciso mais lhe esperar...

Declaração em preto e branco.

2009-03-08T20:32:00.005-03:00

É paixão que não se explica. Só se entende quando ama. Paixão que se resolve com suor. Com grama. E termina com roxos na canela.

Paixão de perder o fôlego e ainda conseguir cantar. De querer mostrar ao mundo – ou até mesmo ao seu cachorro – que ela existe. Que é paixão, que é ardente, que não tem limites.

É paixão poética, homérica, platônica, perdida, louca, desvairada, sofrida, chorada. É paixão por si só, seja na alegria, seja na tristeza. Não, esqueça, não há tristeza. Os domingos são sempre de sol, independente da chuva, ou da derrota.

Paixão de já quase 100 anos. De vitórias, de derrotas. De glórias, de honra, de raça, de prosperidade, de alegria, de multidões.

É preta, é branca, é roxa. Tá estampada no peito, gravada na pele, fluindo nas veias. Paixão de se sentir mais brasileiro !

É paixão de nascer, de viver – e de morrer – sempre, independente de tudo, pelo Corinthians.

2009-03-07T19:14:00.002-03:00

"Eu perdi o paraíso mas ganhei inteligência
Demência, felicidade, propriedade privada"
[ Zeca Baleiro ]

Do lado de cá, um samba antigo talvez, ou nem chegava a tanto; apenas um sentimento de melancolia com o tudo o que ficou para trás; suspiro longo enquanto o sol arde sobre a cabeça cansada, ardido e luminoso, o sol, atrapalhava a vista e tornava o caminho mais longo. Contudo havia no ar um clima de tranquilidade e paz, brancos, que emanavam das roupas leves e dos braços e pernas que se moviam em plena comunhão com o vento.
As roupas gastas por tanto usar, guardavam consigo a dor e alegria das ocasiões, tantas, das quais fizeram parte, bem como as marcas que a idade lhe impelira ao longo da ciranda, ao longo da brincadeira de rodar e deitar na grama; contar os sóis e se abrigar do calor das estrelas.
Desse lado havia sorriso de mãe, preenchendo os cômodos da casa; do lado de cá as bailarinas se apoiando levemente nas pontas firmes dos pés e girando as saias de forma graciosa, no asfalto os carros buzinavam melodias lúdicas e reluziam com a graça do metal prateado. A memória falhava e misturava as estradas e as viagens, tornando-as leves e infinitas, preenchidas por horizontes com sóis poentes, nascentes; tudo com muita luz.
Do lado de cá eu bordava minha vida, e os tecidos eram leves, coloridos. Do lado de cá, eu sempre procurei estar vivo, sem ultrapassar as linhas tênues da vida; até que ultrapassei, e caí do outro lado, sem bússola no meio da noite eu senti medo, e me vi do outro lado da vida. Num jazz antigo, cortante, obscuro.
Desse novo lado da vida, não tem riso nem gargalhada, tem terno, gravata, e sonhos espalhados no chão.

Maria

2009-02-25T10:17:00.007-03:00

Já sô um caco véi nesse meu sertão
Tudo qui juntei foi só prá ladrão
Futuca a tuia, pega o catadô

Vamo plantá feijão no pó.

[ Elomar ]

Acorda Maria, corre aqui, vem me ver pois está vindo uma tempestade dali do horizonte pra cá. Vem Maria, está escurecendo e não quero me perder de você, não quero que você se perca de mim também, já quase não enxergo nada além desse breu que fica antes da tormenta cair e arrasar com tudo; vem cá que esse silêncio não é de calmaria, é de guerra, de tortura.
Tô pensando muito em você, na esperança que você guardava a sete chaves pra não perder nunca. Mas perdeu, Maria, você perdeu as chaves, e tua esperança está guardada naquele baú velho no fundo do quintal, escondido atrás dos girassóis - mas já não existem girassóis, nem quintal, a chuva começa a cair.
Você se perdeu, mas eu continuo, o teto treme a porta bate, Maria, mas continuo; acenda o lampião e me segue, num vá por aí não aí tem lágrima e sofrimento, vem desse lado. Vem Maria, não vá se perder por aí, esse mundo é vasto e você não acha o final dele, não adianta, não corra tanto assim sem saber para onde vai, existem mais desvios do que estradas por essas terras afora.
E agora Maria? Repara o cais, repara que o mar parece o céu em noite sem estrela, repara enquanto teu olho não se cansa de olhar, repara os barcos afundando naquele infinito; os barcos não voltam Maria, ficam lá, não siga os barcos, foge das ondas, foge que tá tudo indo embora, vem pra cá, vem que não sei se aguento muito tempo, tá esfriando, e não passo de uma voz fraca no fundo da casa, com medo da tormenta; sou frágil como dia de sol Maria, sou frágil como uma tarde calma.
Lembra, quando os dias tinham cheiro de orvalho e café pela manhã, de farinha e água pela tarde, e dama-da-noite pra adormecer, lembra que nascia flor nesse quintal, lembra que tinha vida nesse quintal? Lembra Maria? Lembra de domingo, lembra da missa, lembra da confusão de todos os cheiros em meio àquela preguiça que era só nossa? Diz que lembra, Diz alto pra eu saber que tudo aquilo existiu, diz alto que a chuva abafa sua voz... Diz alto que a porta bate com força... Diz alto pra eu lembrar da sua voz, seca.
Será que já se foi tanto tempo minha flor? Será que já se foi, o nosso tempo? Não te quero assim Maria, te quero como antes; anda, me dá a sua mão, encosta teu vestido nessa mão que tem o formato de teus ossos e a leveza da chita que te vestia, encosta que o mar já subiu e invadiu o quintal, deita aqui Maria, que a porta não aguenta muito tempo, encosta no meu peito que nesse momento, Maria, estamos terrivelmente sozinhos.

"E ninguém nem percebia
Que o real e a fantasia
Se separam no final"
[ Geraldo Azevedo ]

Meia noite, sonhar!

2008-12-31T16:02:00.004-02:00

"then rest, nature, books, music, love for one's neighbor - such is my idea of happiness. And then, on top of all that, you for a mate, and children, perhaps-what more can the heart of a man desire?"
[ Leo Tolstoy ]

Estavam(os) os dois há tempos sem a dádiva do toque e com a lembrança branca e iluminada daquele dia, que foi o último e ao mesmo tempo o primeiro; uma vírgula de um grande parágrafo; estavam(os), assim, na saudade do riso e na esperança do futuro, inventando ambos, enquanto não possuiam nenhum.
Entretanto, entre tantos meandros, estava(mos) os dois ali, juntos e distantes; entre risos sem som porém belos, foi jurado o amor.

Ela: Haha, sabe de uma coisa? Quero namorar.
Ele: Jura?
Ela: Sim, oras.
Ele: Eu namoraria você. Haha.
Ela: Jura?
Ele: Juro, seria lindo eu acho. Nossa cumplicidade é enorme.Acho que namoro é mais cumplicidade e amor do que qualquer outra coisa!
Ela: Acho que amor é mais que namoro.
Ele: É um estado de espírito!
Ela: Não gosto de nomear relacionamentos. Perde a graça e inibe a criatividade.
Ele: O amor é invenção.
Ela: Não acredite nele?
Ele: Acredito, claro, digo que ele é invenção, se inventar a cada dia para que ele renasça.
Ela: Acho que não quero namorar...Acho que apenas quero alguém que esteja comigo.
Ele: Te dou sorriso, carinho, respeito e poesia.
Ela: Bom, sendo assim, caso com você. Sorrindo.
Ele: Na praia!
Ela: Onde quiser!
Ele: Seria maravilhoso. Te imagino de vestida vestido branco, rendado, com flores no cabelo, pés descalços e um buquê de margaridas.
Ela: Te imagino de bermuda, descalço, com uma bata branca do algodão mais macio, te imagino me carregando no colo pela praia, e então caimos e rimos, e ficamos ali, deitados um sobre o outro. Haha, seria lindo.
Ele: Ah, imaginei uma vida boba e linda ao seu lado: Um Ap nos arredores da Paulista, ou uma casinha na Vila Madalena, numa rua sem saída.
Ela: E aí sairíamos de manhã pra comprar pão, fumaria, se você não se importasse, sempre me vi saindo de manhã, sem me arrumar, de óculos escuros e fumando. Se quiser substituo o cigarro.
Ele: Eu não me importaria de você fumar, não me importaria com nada estando com você; no domingo eu te acordaria de manhã com alguma música tocando bem alto.
Ela: E eu levantaria com uma camisa sua, e vc estaria preparando alguma coisa na cozinha!
Ele: Isso é o auge do amor.
Ele: Passar o dia na cama, acho tão legal, quando nos filmes o casal fica lá, enrolando, inventando pretexto pra se abraçar, dar risada, e terminar se amando.
Ela: Mas com a janela aberto. Gosto mais de quartos claros. Sem sol na cama, lógico. mas com luz. muita luz.
Ele: Chico Buarque?
Ela: Rolling Stones?
Ele: Os dois.
Ela: Baudelaire?
Ele: Neruda?
Ela: Os dois.

Por estarem distantes, se permitiram o silêncio a fim de imaginar, e pensar se tudo aquilo podia ser real; novamente, entre risos, disseram ao mesmo tempo:

Ele/Ela: Estou apaixonado!
Ele/Ela: Por mim?!
Ele/Ela: Claro.
Ele: Tenho sono.
Ela: Eu também.
Ele: Acho que é hora de ir dormir. E acordar do sonho.
Ela: Acho que é hora de acordar. E viver o sonho.

Terminaram ali, e ambos foram deitar; pensando um no outro, se relacionando sem saber, e mais do que imaginavam.

Querida Isa.

Céu de Champagne

2008-12-23T21:42:00.007-02:00

Era o quinto ou sexto dia de chuva, a cidade estava caótica - e também ele.

******

Sujeira por todos os lados; quem disse que a chuva vem para limpar? Os detritos insistiam em voltar das casas de onde vieram, estreitando os laços íntimos entre os humanos e o lixo; foi nisso que pensou ao ligar a TV, num gesto automático e displicente já que não gostava de TV, assistiu a alguns depoimentos de 'mães que precisam cuidar de cinco filhos mas a chuva acabou com tudo', ou 'pais de família desempregados e sem ter pra onde ir', e se espantava com a semelhança de todas as cenas, que se repetiam com corpos diferentes, a dor era sempre a mesma, a matéria física do lixo que invade as casas retratando a miséria mental dos seres humanos. Quanta dor.
Todos vivem esse tempo de miséria ideológica e sentimental, e basta chover pra que ela se mostre a todos, que relembre o quão 'lixo' é o homem; desligou a TV, num gesto ainda mais automático, nunca gostou de TV.

Caminhou arrastado até o corredor e ligou o rádio, ligou na CBN, acendeu um cigarro e foi para a janela; chovia ainda. Entre tragadas incessantes pensava à respeito da lama em que todos se encontravam, e se sentia alheio, ou acima de tudo isso só porque ele, como outros poucos, no meio de toda essa merda e caos procurava o amor... Lunático e arrogante, procurando o amor enquanto todo mundo se fodia. O grande problema de se achar alheio por tal motivo, é estar abaixo da merda, estar abaixo do lixo; buscar o amor em uma ou duas trepadas ocasionais, encontrar a saudade e o ego inflado de liberdade, não o amor, isso lhe garantia a posição de ainda pior, por se achar melhor.

Acabaram os cigarros, a dor seguiu.

O rádio noticiava alguns deslizamentos em cidades próximas, pensou em trocar de rádio, mas algo estava lhe prendendo à todas aquelas desgraças, talvez por saber que sua casa não sofreria tão cedo desses problemas já que morava no12º andar de um prédio em uma área longe de rios, córregos, lixos e miséria; novamente se julgava acima, alheio.
Algumas prateleiras recheadas de poesia & filosofia & romance & ensaios & obras raras & vinis antigos & jazz & blues & bla bla bla bla. Sentia-se acima.
Saiu da janela, decidiu trocar de rádio e ouvir à algum cd, foi até a prateleira e pegou uma coleção de Nara Leão e colocou na vitrola. A chuva e a voz de Nara se misturavam num ritmo leve, algo que inspirava verão e alegria dentro do apartamento. Ao fim do disco, se sentia no melhor lugar do mundo; tocou a campainha. Foi até a porta pensando se e era a vizinha do andar de cima, 'quem dera', abriu e soltou uma breve interjeição de surpresa, havia um saco de lixo em frente à porta.
Preto, grande, aparentemente cheio e muito fedido, um saco de lixo normal como outro qualquer, exceto pelo fato de estar na porta de um apartamento de classe média, sem um motivo aparente.Decidiu recolher o saco, levou para o interior da casa. Imaginou quem poderia ter sido, alguma brincadeira de mal gosto, obviamente. Fechou a porta e se virou para o interior do apartamento, dessa vez se assustou; havia dois sacos de lixo no sofá.
Ficou alguns instantes pensando no que era aquilo, sabia que aqueles sacos não estavam ali antes, mas quem os colocou lá?
Foi até o banheiro a fim de lavar o rosto, mas ao abrir a porta, um monte de sacos cairam sobre ele, que levantou num susto se livrando da sujeira sobre seu corpo, mas não conseguia, os sacos não paravam de cair sobre ele, lhe tirando o ar pouco-a-pouco numa espécie de tortura, logo ele que se sentia longe de toda aquela sujeira, conseguiu um pouco de espaço no meio de toda aquela zorra e fugiu aos trancos e barrancos, mas a porta da frente estava tomada de sacos iguais, pretos de luto; as poesias não lhe salvariam. Começou a gritar, e chorar, e pensar em tudo que havia vivido, e pensar que era um jeito sujo e horrível de se morrer 'Afogado em lixo', pensou em tudo isso e muito mais, encolhido no sofá enquanto o apartamento era tomado por sacos e mais sacos.
Chorou enquanto ficava cercado, chorou ao olhar para a janela e perceber que a chuva havia passado e até se podia ver as cores 'pós-chuva' do céu, chorou por saber que não havia encontrado o amor, chorou não poder enxergar mais nada, chorou por não estar alheio à miséria.
O ar foi ficando escasso, e já não havia mais pânico; era a paz naquele instante, de ter vivido uma vida pensando ser algo que não era, era a paz de estar sendo purificado, no meio do lixo.

Enquanto isso, ao fundo, muito distante, a voz do rádio dizia que o sol voltaria no dia seguinte. Sem chuva, sem caos.

Despedida de uma flor (Simplesmente bela)

2008-11-19T18:34:00.002-02:00

Seja pra onde for
Depois da grande noite
Vai esconder a cor das flores
E mostrar a dor [ Cazuza ]

Prólogo

Gostaria que se fechassem todas as floriculturas, que suspendessem a primavera e que o inverno fosse convocado. Que os incêndios se alastrem e a chuva suma. Que matem todas as abelhas e borboletas que porventura precisem do pólem. Que nada se plante e nada germine; pois perdi minha flor.

*****

Sinto que te deixei cair, onde não sei, quando me dei conta tinha entre os dedos as raízes fundas de uma flor já sem pétalas. Dormi com uma flor e um sorriso; e já não desperto desse sonho. Essa coisa cinza de pedras e penhascos. Essa coisa antiga de temer, de sentir frio.
É tão difícil cuidar de uma flor rara:
Não há guias para isso, e tampouco as flores falam, o que torna o aprendizado completamente intuitivo nisso que chamam poesia, e também não existem muitas flores raras; como é difícil cuidar de tal beleza. Como é inefável a sensação de topar com uma destas - poucas - pelo caminho.

Ah, mas eu, perdi minha flor, não soube aprender a cuidar e ela acabou murchando; e assim eu também.

E jamais vivi tal primavera, como esta em que tive uma flor entre os dedos; não que eu a comandasse ou algo assim, de maneira nenhuma, eu estava ali como a pessoa que ela havia escolhido para espalhar teu perfume e suas cores - cores tão mutáveis, de acordo com o humor dela.
Não havia flor igual, era Tulipa amarela quando perdia a esperança de amar, era Acácia quando me amava em segredo, era Tulipa vermelha quando se declarava, era Iris ao se perder em dúvidas, era Azaléia quando tímida, era Narciso ao se preocupar consigo mesma, era Estatícia quando pura. Agora, só restam espinhos de saudade.

Tomei meu rumo por entre as pedras que se soltaram do penhasco e que ainda ecoam, e segui ainda a trilha do perfume que deixou, para que soubéssemos onde tudo isso teve início e quem sabe pudéssemos voltar, para que pudéssemos nos refugiar na paz do começo da jornada. Antes que se vá muito longe e o suave odor suma.

Guardo o cabo em um relicário, os espinhos debaixo do travesseiro. E tento não me esquecer do perfume. Não espero ser compreendido por quem não passou por uma situação parecida, mas deixo no ar:
É impossível se despedir de uma flor.

12:12

2008-11-18T14:26:00.005-02:00

O que será o amor ?

Confesso que em minha cabeça era mais um abstrato do tipo ‘de onde viemos/para onde vamos’. Uma lacuna em branco no meu vocabulário. Eu nunca soube o que este fora.

E apesar dos anos, dos meses, e das paixonites nada se esclarecia. Uma nebulosa sem fim rondava o meu eu. E do mundo, me guardei.

Jamais quis dividir um sentimento. Se é que um desses já existiu. O problema da antipatia e ‘anti-socialidade’ está na dificuldade em conhecer nova gente. Ou a falta de vontade desta. A mesmice que ronda sua vida se torna uma rotina. E mesmo tudo estando perto, tudo está longe. E o que é real aos olhos se torna uma farsa dentro do peito. Ninguém se aproxima. Você não se aproxima. Eu não me aproximei.

E no meio desse quarto escuro – de nome eu – se encontrava uma dúzia de erros, dezenas de infelicidades, milhares de decepções. Até o dia do lampejo.

‘O mundo dá voltas’, diz o velho ditado. E a lágrima de ontem se torna o sorriso de amanhã. E o sorriso de amanhã se torna à felicidade em si no futuro. O estranho, caro leitor, é que, diferente disso, o meu mundo parou. Não existe mais mundo. Não existe mais nada envolta. Só existe ela. Eu, e ela.

E tão rápido parece tudo passar depois de se viver infinitamente em solidão. Foram dois meses, fiel leitor, dois meses. E mesmo estes dois meses não serem dignos de simples palavras as quais redijo – Pois merece MUITO mais – venho aqui expressar o que de fato, é ser feliz. O que de fato, é o amor.

Explica-lo ? Ainda não consigo. O amor não se explica. Se sente. E eu sinto, meu leitor, eu sinto.

Mônica Pinheiro,

Obrigado pelos últimos 61 dias. Obrigado por estar comigo. Obrigado por me deixar te amar. (E acredite, ó leitor, hoje, eu amo).

Te amo quando te vejo. Te amo quando te beijo. Te amo quando te sinto. Te amo enquanto respiro.

Eu te amo. Para sempre.

Sonho

2008-11-05T21:35:00.000-02:00

Havia um bosque, simplesmente bosque e sem fantasias de faunos e ninfas: Bosque, só.
Um bosque vazio de almas, e silente como a morte, ou vida.

Num rompante súbito e quase imperceptível,

Um sussurro – indecifrável – passou a ecoar por todo o lugar, sem origem e sem fim, como se fosse uma língua diferente e nova, e mesmo sem decifrar, ou sequer saber de onde vinha, o lugar se encheu de paz em meio àquele som incessante.

Eis que, repentinamente, já não havia sol,
nem lua.

O bosque se encheu de escuridão, e foi se transformando, rápido, e já não havia nada além de pedras, rochas e grutas, e novamente; silêncio, e o silêncio que pairava sobra as pedras, causava medo, não havia mais paz.

Um estampido, um baque, um grito;
e o sol voltou.

Havia música no ar, e pouco-a-pouco o outrora bosque, outrora floresta de pedras, se tornava um campo, com morangos que se estendiam ao infinito, morangos vermelhos e frescos. Restava A pedra, e havia um nome na pedra, abaixa então e olha...

Devolve a pedra, e olha para cima,
O sol, mãos e um belo rosto sorrindo, enquanto,

Ao fundo alguém sussura, o que havia na pedra:
- Cecília.

Solilóquio.

2008-10-01T14:25:00.001-03:00

- Você tá chato.
Já não bastasse todos os problemas do mundo e ainda tinha que ouvir aquilo dela. ‘Você ta chato; mudou; ta estranho’. Estava era entediado com toda a situação,. Talvez com a vida toda. Não sei. Talvez era isso mesmo o que me incomodava. O maldito ‘não sei’.
A vontade de chorar e a raiva crônica de não conseguir martelava meu ouvido como um pêndulo sem direção. Talvez me entediei com a vida; cansei das pessoas. De toda aquela babaquice do ser ou não ser. Cansei do relógio, do calendário, dos compromissos. Aliás. Eu não tinha compromissos; eu não contava mais as horas nem os dias. Eu não tinha nada. Ninguém. Não sei porque algo me preocupava. Não sei.
- Você ta chato.
Porra, não se pode mais ser chato ? Chato é esse mundo, ou melhor, o mundo deles. Tão perto e ao mesmo tempo tão longe de mim. Eu não tenho mais mundo. Já até cansei de procurar. Perdi o rumo, quem sabe.
Vazio. Ta tudo tão vazio. O calor do sol não aquece mais o frio de meus ossos. Ou seria da alma? Frio. Só sei que faz muito frio por aqui. Nesse meu mundo-que-não-é-mundo. Quem sabe coração.
E se for para ser assim mesmo? Viver como fantasma e morrer como esquecido? Talvez é o que eu queira mesmo. Se for para ser lembrado por essa gente, que seja depois de morto então. Não há glória ter seu nome lembrado por aqueles. Pelo muro que é a sociedade. Que minha estátua afunde, para que me esqueçam assim como me esquecerei deles. Mas não terei estátua. Não serei lembrado. Tanto faz.
Perdi a vivacidade dos olhos. A jovialidade que nunca tive. Entre meus cigarros e café o mundo vivia. O mundo corria. Existia vida. Não sei se em mim também. Era uma fase egocêntrica. Eu não ligava para a vida, a não ser a minha. Irônico. Eu já não tenho mais vida.
- Você ta chato.
Estava até me conformando. Tais palavras me queimaram a pele. Secaram meus lábios. Doía. E eu não ligava para a dor. Eu não sentia a dor. Talvez eu a sentia o tempo todo, mas desconhecia sua ausência. Nesse caso, acho que dói sempre. Era dor. Quem sabe minha única amiga. Depois da solidão.
-Você ta chato. Você ta chato.
Talvez eu seja chato mesmo. Talvez eu queira ser chato, o independente. O fantasma. Talvez eu seja mesmo diferente, o qual no fim das contas, não faz nenhuma diferença. Talvez eu realmente não tenha mundo. Talvez eu seja careta. Cresci demais e antes da hora. Quem sabe sou de outros tempos, sem pai, nem mãe. Talvez nem família eu tenha.
Talvez, quem sabe, eu só queira ser eu mesmo.

Impessoal

2008-09-27T15:51:00.000-03:00

Podia ter amaciado o fim, tornado o 'a-vida-é-assim-mesmo', em 'a-vida-é-um-grande-aprendizado', e quem sabe houvesse então um caminho para voltar, ou na verdade um caminho para ir, para que pudéssemos ser novos; pois isso nunca fomos.

Imutáveis e passivos como uma equação, porque nosso início meio e fim, se perderam em suas inúmeras semelhanças; fui somente homem e foste somente mulher, não fundimos as nossas diferenças e nem nos acostumamos com as belezas em nossas qualidades, pois fui somente ouvidos enquanto era necessário a fala, e foste a fala incessante enquanto eu clamava por ouvidos.

Uma boa lembrança sequer, nem isso nos restou; nunca me vesti de alegria enquanto compravas ou usavas teus vestidos, da seda à chita, eu só via teu corpo quando despido deles, pois em tua nudez eu me vestia em desejo e cegueira, e tu deixava jazer o vestido no chão, eras pura alegria e eu pura libido; separados os prazeres.

Você tentava se manter alheia, como se não estivessemos vivendo nada daquilo, enquanto eu queria me acabar de viver toda aquela possível história, morrer de amor e seus eteceteras, mas não falávamos a mesma língua e não íamos aos mesmos lugares, eu entrava pela porta que deixavas entreaberta por ter ido me buscar em qualquer lugar onde eu nunca iria, ou que eu já não estivesse. E chego a pensar que nunca lhe vi e nem você me viu pois fomos sempre desencontros, desde o primeiro olá até o primeiro adeus, nunca dito já que não foi necessário, já que só houve saudação, e que esta foi também despedida.
Pois, mesmo que sempre houvesse a mim, e houvesse também você, nunca houve nenhum tipo de nós.

Do sonho que não quero acordar.

2008-09-11T23:09:00.007-03:00

Acabou-se o sonho. De certo modo e consciente sempre soube, nunca foste novidade. Mas acabou, se desfez. Despetalou-se. Não que não estivesse preparado; estava – mas não estava. Não tinha chão, nada lhe tocava os pés. Nada. Nada foi o que sobrou. Acabou-se o sonho. De 3 anos, 3 meses, 3 dias, 3 minutos. Uma eternidade a qual não conseguia contar mais. Nunca contou, nunca havia se preocupado. Mas foi-se. Foi-se como o vento; onda que bate, quebra e se desfaz. Desfez-se como bolhas, dissolvendo-se enfervescidamente. Parou a música, acabou-se a dança. Susta o mundo, deu-se a prosa. Acabou. Foi-se com a força, foi se com a coragem, foi se com a vida. Não explodia mais a luz. Não refratava cores. Era uma fase estranha. Eterna fase sem sentimentos. Sem idéias, sem vontades, sem objetivos. Não mais sonhava. Não se ouvia vozes, nem sequer ouvia ecos. Já não via ruas muito menos avenidas. Não existiam movimentos; só lembranças. Preto e branco. Nada tinha vida. Já não existia mais tempo, nem juventude nem velhice. Estátuas. Lágrima salobra. Penumbra e escuridão. Acabou-se o sonho, mas não acordava, não queria abrir os olhos.
Mesmo nunca estando aqui, simplesmente foste. Para nunca mais voltar.

‘Though I know I'll never lose affection
For people and things that went before,
I know I'll often stop and think about them,
In my life I'll love you more.’

[In my life – The Beatles ]

Aqueles pés.

2008-09-08T15:19:00.003-03:00

'Porque o amor é uma coisa mais profunda que um encontro casual.'
( Belchior )

* * * * *

Engraçado como àquela praia lhe fazia bem toda a vez que fosse lá, e já não era mais a beleza do mar ou a sombra das palmeiras antigas, isso foi apenas no começo quando ainda não pertencia a lugar nenhum - liberdade rara.
Não se lembrava bem de como chegou à praia pois já fazia muito tempo - imaginava assim - e era algo que ficava um tanto quanto distante do que ele conseguia ou queria lembrar, pois sua antiga liberdade não lhe agradava tanto quanto parece, ser livre é coisa muito séria para ser de qualquer um, e ele sabia que não merecia tal liberdade; lembrava-se de procurar algum lugar para que pudesse pertencer, apenas, pois o ponto em que tropeçou e achou o paraíso - repito - se perdeu para sempre.
Gostava, ao amanhecer, de molhar seus pés ainda dormentes pois as idéias ficavam mais lúcidas e o passar do tempo virava uma mera eventualidade à sua percepção, e isso pouco-a-pouco lhe dava um novo tipo de distinção das coisas, um novo entendimento sobre o mundo que o cercava, e isso lhe concederia - agora por merecer - o direito de ser livre; o simples ato de molhar os pés cansados, logo pela manhã pode ser libertador em toda a simplicidade do gesto.

Pela tarde apenas observava o movimento da maré, do sol e da vida; vez e outra escrevia versos na areia, quando se sentia livre o suficiente para isso, e eram palavras belas que o vento e o tempo se encarregaram de tornar eternas e únicas, já que nunca foram e nem poderiam ser lidas por ninguém, na verdade, era apenas a precaução de ocultar os segredos de uma pessoa que molhava os pés pela manhã. Uma vez, e apenas uma, quando havia passado a tarde toda observando, decidiu que devia fixar suas palavras, e apenas daquela vez não escreveu na areia:
Talhou em rocha firme, o pensamento mais abstrato que já lhe ocorrera sobre a vida.

'O tempo, a rocha, a solidão e a liberdade; provém dos pés'

O vento se zangou por não poder roubar para si aquelas palavras e se uniu ao tempo, e ambos sopraram. Dessa forma, ele já não possuia mais os segundos e nem os minutos, e passou a sentir o tempo passar, e quando o tempo passa... Ele destrói, a liberdade a vida; e pior: A solidão.
O vento soprou com força, e outros chegaram, muitos outros chegaram e continuavam chegando à todo instante que insistia em passar, e pouco se passou e o tempo e o vento se acalmaram. Tão tarde, tão triste: A praia solitária e livre, agora estava invadida e acorrentada à tantas outras almas que vieram sopradas pelo vento e pelo tempo.
Nunca antes o paraíso entrou em ruinas de uma forma tão fugaz.

A pedra não tardou a ser estragada, a frase sumiu prontamente - sem sequer deixar vestígio, nem na mente, e na pedra.
Ele já não era o mesmo, pois o tempo passou, e ele já não molhava mais os pés, e não escrevia na areia, e já não era mais livre; da união do vento e do tempo, ele foi pouco-a-pouco sumindo, até restar somente a praia, sempre a praia.

Pronomes

2008-09-02T21:12:00.003-03:00

Foi quando senti novamente que amar não tem remédio.
[ Caio F. ]

E, mesmo sem ver. Os meus dias, outrora solitários - entretanto vívidos, à minha própria maneira - já eram teus, e com um pouco de sorte; nossos.

Lembro me com vaga nitidez de meus dias, algumas imagens soltas e sem foco onde tentava sozinho elucidar os sonhos, e sonhar as realidades. Gostava do som de minhas mãos massageando minha própria cabeça, e se perdendo entre os cachos bagunçados e sem corte, era como se o som traduzisse as idéias também bagunçadas; solitário observava a tarde lenta e densa, tantas vezes, era como um ritual de auto-conhecimento, que não me lembro de ter concluído algo.

Pois quando eram meus, os dias, eu não possuia nada além de meu suposto ritual de auto-conhecimento incompleto; rascunhava poemas sem pronomes que simulavam dias nossos - nossos hoje, outrora somente meus. As prateleiras se amontoavam de livros bonitos e sem dedicatórias, os quais completavam os poemas sem pronomes. Músicas, filmes e sóis poentes também me acordavam para os amores sem formato, que me alimentavam os pensamentos.
Sem nome forma ou corpo, era o que restava:
- Recitar poesias ao futuro - vislumbre do que poderia ser e não era, ou o que ainda não existia mas podia se imaginar.

E passavam os dias - meus - nesse estado sem ânimo, escrevendo poemas sem donos, e idealizando amores sem rostos.

Minha cama. Meus sonhos e devaneios. As cores - quentes ou frias - dos meus dias.
Meus sorrisos, meus afagos, meu tempo e espaço. Minhas idéias, minhas palavras e meus desejos, nos meandros de minha solidão se tornaram... Teus.

Do (meu) amor, meu sorriso faz a rubrica; do teu rosto meu olho fez retrato.
E em seus lábios minha boca fez promessa.
Agora, em nossos dias.

Aquele, dos vagos pensamentos.

2008-09-01T10:36:00.000-03:00

A água gelada que batia e descia pelo rosto, banhando então o corpo lhe trazia uma sensação astral. Como se uma energia ruim estivesse sendo expelida pelos poros de sua pele e dissolvendo-se no ar. Sumindo.

Seus dias eram sempre iguais. A rotina de sempre; intercalada entre estudos, leituras, e cólera aos fins da semana. Eram dias difíceis os quais enfrentava, onde tudo era uma mesmice, e tal mesmice viciosa não lhe fazia sentir vivo. Apenas mais um no mundo. Mais um chip do sistema.
Não sonhava. Havia se cansado de sonhos – e preces também – não tinha metas, não tinha objetivos. Já não se importava, tudo era como era e pronto. Consumavam-se os pensamentos em tal idéia. Já não tinha forças para querer mudar. A toalha já havia sido jogada... Fazia tempo.

Fechava os olhos e apenas branco lhe vinha na cabeça. Embaixo do chuveiro, com a cabeça para o céu - como que estivesse orando - não pensava em nada. A não ser, em um sorriso. Sorriso o qual, na realidade, nunca havia visto cara-a-cara. Sabia como ele era. Mesmo que congelado nas fotografias, onde o conheceu, conseguia imaginar tal sorriso em movimento, a cinco palmos de sua face. E junto dele os olhos, os lábios, o formato maçante das bochechas. A respiração ofegante, porém fraca sobre o seu rosto. Podia sentir o cheiro, já até imaginava. Algo doce. Não daqueles perfumes as quais todas usam, era um cheiro próprio. Vinha da pele, dos cabelos, do couro. Um cheiro propriamente dela.
Esboçou um sorriso – não sorria a tempos naqueles dias – e colocou ambas as mãos na nuca, juntando os cotovelos. Pela primeira vez – há muito tempo – sentia-se novamente vivo. Nem a glacial temperatura da água sobre o corpo poderia esfriar tal calor que sentia por dentro. O qual enchia os pulmões. Uma mistura de medo, euforia e vontade pelo desconhecido. Ela conseguiu aquilo que ninguém havia conseguido. Alegrava o rapaz, fazia o viver.
Passou a mão pela válvula na parede. A água foi se tornando escassa até então cessar. Puxou a toalha, começou a esfregar o rosto. Pouco a pouco secava o corpo ainda nu. Cabelo, tronco, pernas e braços. Finalizando então com a toalha enrolada na cintura, uma espécie de meia-toga-greco-romana. A sua frente, via a si mesmo. Encarava-se através do espelho.
Parecia até mais vivo do que antes. A fadiga dos olhos já sumira junto das olheiras. Mantinha a barba curta, e os cabelos ajeitados com a mão - nada de pente. A aparência jovial acentuava-se cada dia mais, desde que a conhecera. E, diga-se de passagem, depois daquele dia, cor a cor, foi refratando novamente a sua vida.
Ainda parado, aproximou-se cada vez mais de seu reflexo. E como que encarando a si mesmo - olhando sua face à qual fantasiava sendo a dela - nasce um sorriso de lábios, e consigo pensa; “tem que ser você”.

“Há um muro de concreto entre nossos lábios.
Há um muro de Berlim dentro de mim.
Tudo se divide; todos se separam.
A diferença é o que temos em comum...”.

[Engenheiros do Hawaii]

O Arrepio é a Rotina da Pele.

2008-08-23T22:30:00.003-03:00

O conceito de saudade que me ocorre é tão diferente e vago aos olhos de terceiros que logo as dúvidas surgem, como que nuvens em dia de praia.

Isso que chamamos saudade, isso que sentimos e sofremos e não podemos evitar; isso que chamamos de alma triste. Não há uma forma ou um desenho para a saudade, abstrata como nenhum outro sentimento; tentar criar um formato de saudade, de acordo com nossa necessidade ou idéia, definir seus limites para tentar entender seus princípios, erro.
Atribuímos à mente o que pertence ao corpo:
- A saudade!

Sente-se a falta da imagem, do ouvido atento à voz, e dos olhos vigilantes; naturalmente tentamos amenizar essa passagem atemporal e sem nexo que a vida se torna, enquanto sentimos falta. Ouvimos músicas e espalhamos fotos pelo azulejo da sala vazia, com gestos infantis e incrédulos olhamos o que a vida fez de nós, levanta e se dirige ao telefone, entope a secretária eletrônica e senta esperando o retorno; adulando a alma cansada, e esquecendo do corpo frio.

O sentimento de falta atiça as narinas e a pele ao passar de um perfume conhecido, ou de um toque há muito, esquecido; boca contraida e sem cor se aliam às pálpebras que fecham sem perspectiva. O corpo inteiro se exibe em interjeições de ausência, que insistimos em interpretar como culpa da rotina, erro, erro, erro.
Não se cura saudade com cabeça, travesseiro e lembranças, nem com mãos e cartas, e nem com olhos e fotos; saudade se acaba:
Quando se encostam as peles brandas, e se confundem as respirações descompassadas dos amantes.

Aquele, da solidão.

2008-08-21T20:26:00.000-03:00

Naquele dia nada ficou vivo. Sentia-se só. Sem amigos, sem amores, sem canções. Há tempos não fazia a barba – a aparência já não lhe importava – e muito menos penteava os cabelos. Refratava sentimentos a cada olhar morto a esmo. Na cabeceira havia Lênin, Machado e jornais. O café havia se tornado um vício. Assim como cigarros; iam e vinham como se fossem tragos. Bebia logo de manhã. Bebia a tarde. Bebia na solidão. E era esse o fantasma que o assombrava.
As unhas comidas, o jeans roto, a mesma camiseta branca de três dias atrás. Estava um lixo. Duas madrugadas sem dormir lhe proporcionaram pupilas pesadas, roxas e tormentas. Não parecia vivo. Já não tinha vida social. Não mais vivia.
O computador sempre ligado. O mesmo pode-se dizer da tv, mas nem uma, nem outra lhe fazia a diferença. Ele não fazia diferença. E para passar o dia escrevia. Tremia, fumava, ouvia Buarque, Elis, e Tom. A caneta era sua confidente, sua amiga. Falava por ele, já que a língua parecia não ter mais outra função, a não ser o de degustar seu bom café puro e amargo. Ele sonhava. Mas sonhava acordado, as vezes dormia e não dormia. Mal da insônia. Quando não se dorme, tudo parece real, e ao mesmo tempo insólito. E ganhava a vida assim, escrevendo. Num apartamento escuro, de aluguel atrasado e rachaduras.
O tédio se transformou num fiel companheiro, e a ilusão, uma cretina amizade. O telefone não tocava. Se não tocava, para quê uma agenda? Claro, não a tinha. A noite às vezes saia. Cruzava a Paulista descendo a Augusta. Não se misturava, bebia, ouvia o som, afogava o que tinha que se afogar.
Vegas, Inferno, Out’s. Não sabia onde estava. Parecia só mais uma madrugada, de um dia qualquer, com o mundo a sua volta, e ele a volta do mundo, mas claro, cada um no seu canto. A música vinha pesada, a iluminação precária, a cerveja já perdia o gelo, e ela pedindo um cigarro. Não sabia se era com ele, o tempo sem o convívio de alheios o fizeram desaprender a ser social. Trêmulo, tirou um do maço, e a entregou.
- E fogo ?
Foi o que pensou ouvir. Pegou o isqueiro, queimou a ponta. Mas não era a ponta que lhe interessava, mas sim, os lábios forçando o ar para dentro fazendo as cinzas caírem ao crepitar do fogo, ao início do primeiro trago. Ela virou seu copo. Ele, ainda indiferente. Ela acenou com o olho e se virou. Bebeu a mais aquele dia, não sabia o porque, mas se sentia eufórico. Não como todo mundo se sente, aos pulos. Mas ao tiritar de mãos. Daquela semana em diante, mal conseguiu pregar o olho. Tomava o dobro de café, ouvia o dobro de Buarque. Saia o dobro pelas ruas, ainda que sem se socializar. Estava numa busca. Depois daquele dia, sonhou. E o que sonhava, escreveu.

Gramática

2008-08-14T13:52:00.003-03:00

O que seria,
do abraço
sem o braço?
Artigo, definido
referente
à nada.

E sem a;
seria braço,
úmero,
ombro
e solidão.

Viajarás ( 11º Mandamento )

2008-08-07T20:43:00.002-03:00

'Um homem precisa viajar.
Por sua conta, não por meio de histórias, imagens, livros ou TV.
Precisa viajar por si, com seus olhos e pés, para entender o que é seu.'
[ Amyr Klink ]

Um homem de fato precisa viajar, romper as fronteiras de sua própria existência e compreensão, ultrapassar seus limites e ampliar seus horizontes, por mais clichê que pareça; romper com as ligações cotidianas e inventar as rotinas à sua própria vontade ou instinto. Um homem precisa viajar, precisa entender que mapas e meridianos são imaginários e criam a ilusão da distância, o mundo está ao alcance de sua vontade, viaje.

O homem precisa de um tempo apenas para si, viajar pelo seu interior e conhecer a si mesmo de muitas maneiras, o homem precisa saber sobre si melhor do que qualquer outro coisa no mundo, quem se conhece bem, tem facilidade de lidar com as coisas em sua volta, quem tem o conhecimento profundo sobre si, sabe o significado de: Liberdade!

O homem precisa sair de sua casa numa manhã de sol sob um céu de brigadeiro sem a menor idéia de onde ir, apenas com a idéia de que tem que ir, tirar os pés do chão, e botá-los na estrada; qualquer estrada. Precisa saber que a única bagagem que ele precisa, ele trará consigo ao fim da viagem, precisa entender seu lado espiritual, e quem sabe conseguir dar nome; Deus, quem sabe.

Estradas não chegam ao fim, estradas são sonhos que não acabam, são rotas sem destino; escolha a sua, e saia, ande, corra, se perca... Se encontre

Aquele, daquele dia.

2008-08-05T19:49:00.004-03:00

Ele não era perfeito. Nunca foi, sabia disso. Ela era. Aos olhos dele. Tudo sonho, tudo poesia. Ele gostava de ler, de escrever, de sentir. Ela, perfeita. Aos olhos dele. Ele gostava de discutir política. Gostava de filmes. Filmes de todos os tipos. Daqueles ultraviolentos, dos com histórias utópicas de paixão, dos que faziam pensar, aqueles com grandes aventuras, do anti-herói que roubava um beijo, daquele com um triangulo amoroso em que o rapaz com quem tanto se identificava, sofria, sobrava. E ela, perfeita.

Ele já sofreu. Não sabia o que era o amor por definição nem por vivencia. Jamais tinha amado alguém, sofreu, e ainda sofre por isso. Aquelas histórias que ele tanto lia, aqueles filmes que tanto assistia, que sempre se imaginava naquele contexto. Nunca conheceu. Nunca sentiu, só sonhou.
Ele era daqueles que apesar do mundo em sua volta, tinha poucos amigos. Amigos que valiam por dez ou trinta pessoas com quem convivia diariamente. Seus verdadeiros camaradas. Uns moravam pertos, outros nem tanto. Não importava, se sentia seguro e confiante perto de todos eles. E ela, simplesmente perfeita.

Ele pensava nela. E ela, nele. Não ele, aquele que não era perfeito. Ela pensava em outro, sempre pensou. No outro que estava longe. Ele sim era perfeito. Aos olhos dela. E ele, só queria ser perfeito. Aos olhos dela. Não agüentou. Contou. Ela, não mostrou certeza, ficou confusa. Ele... suspirou. Ela já não tinha o que dizer. O rapaz,se perdeu. Sofreu antes da hora. Ela diz que vai pensar, e ele, espera. Espera ser perfeito. Aos olhos dela.

Aquele, na livraria.

2008-08-02T20:56:00.000-03:00

Entrou naquela livraria como quem não queria nada. Os cabelos desarrumados, e a barba por fazer davam-lhe um ar de mais um daqueles jovens de grandes cidades devotos ao rock n’ roll. O blazer negro sobre a camiseta branca simples fazia quase todo seu estilo, seguido por uma jeans já gasta. Um brinco numa única orelha demonstrava uma rebeldia que não combinava com os gostos do rapaz. Caminhou. Não tinha medo do tempo, naquela tarde de sexta nada parecia incomodar, só se preocupava com os livros em sua volta. Parou.

Fernando Pessoa ele buscou. Puxou um livro, folheou. Era daqueles que perdia o tempo se deliciando numa livraria numa sexta à tarde. Ouviu a porta abrir.

Entrou naquela livraria como quem não queria nada. Os cabelos lisos e educados, modelados com uma tiara; a básica maquiagem no rosto dava-lhe um ar de mais uma daquelas jovens garotas devotas a tudo que é simples e belo. A camiseta do tipo baby-look branca destacava seu corpo. A calça jeans realçava suas pernas finas, porém atraentes, terminando então com um daqueles tênis sola baixa que todo jovem usa. O rosto simples de traços delicados mostrava uma guria moleca. De olhos puxados e sorriso pequeno e desenhado, era daquelas que perdia o tempo se deliciando numa livraria numa sexta à tarde. Caminhou, procurou por poemas.

Ele, que já estava com as mãos livres, olhava por Augusto dos Anjos. Ela, passeava o indicador nos livros enfileirados, via se algo ali a interessava. Não tinham notado a presença de um do outro até o momento.

Na livraria tocava de leve uma baladinha de uma banda francesa, numa pegada meio pop-bossa nova. Foi então que tudo virou poesia.

Quando ele virou-se para a prateleira a suas costas, deu de cara com aquela jovem de um-metro-e-cinqüenta-e-pouco. Ela apresentava um ar infantil naquele momento. Encontram-se os olhares. Derreteu-se. Ele sorriu, ela respondeu abaixando a cabeça envergonhada, mas não como toda criança o faz, abaixou sua cabeça mantendo o charme, seu jogo de flerte. Ela voltou aos livros. Deu-se um momento.

- É belo.

- Como disse ?

- O livro o qual estava com as mãos sobre e não pegou. É belo.

- Então já leu ?

- Quase que toda essa sessão.

- Não me parece ser do tipo que lê.

- É como dizem, um livro vai além da capa.

- Não foi isso que falei.

E ela se virou com um sorriso, concentrada nos livros. Pegou o qual ele havia indicado, folheou. Ele sorriu mordendo os lábios, a mão direita no bolso de trás de sua calça. Levantou a cabeça como sempre faz ao ficar sem jeito, porém longe dos olhares. Suspirou.

- Eu vivo neste lugar e nunca reparei você por aqui.

- Deve ser porque nunca venho aqui.

- Um martírio.

- Diz isso pelos livros ?

- Não, pelo destino.

Mais uma vez ela sorriu, mudando de atenção. Fazia parte do seu jogo. Ele gostava.

- E gosta de ler o que?

- De tudo um pouco. Romances, prosas, contos, poesias.

- És do tipo, “jovem apaixonada” então?

- Mais ou menos. Sempre pensei que teria um amor como se tem nos livros. Já tive, terminou como se termina em um. Mas daqueles em que o amor não se termina bem.

Ficou sem o que dizer.

- Sempre há novas histórias.

- E sempre há uma a qual você nunca esquece.

- E sempre há aquela que você deixa de ler por uma capa.

Ela sorriu, olhou ele nos olhos. A sim, ele se derretia por dentro. Uma orquestra inteira estourava dentro da cabeça daquele jovem, daquelas em que se começa com os instrumentos de corda, entra os metais, e a música se entende por trovoadas da percussão com violinos. Era ecstasy em sua cabeça. Foi como ouvir Beatles pela primeira vez. Contra aquele sorriso ele nada podia.

- E quando é que pretende ler mais um romance?

- Quando me recuperar totalmente do antigo.

- E quando vai ser?

- Quando eu voltar aqui numa sexta à tarde como essa, procurando por um. Hoje fico com poesia.

- Talvez possa lhe recomendar um quando voltar.

- Já sei qual eu quero. Não vou me esquecer. Só me falta coragem para encara-lo.

- Pois até lá espero. Aí, me diz o que acha.

Ela acenou com a cabeça e se virou. Passos leves em direção ao caixa, levou um livro do Drummond. Ele, parado como uma estátua de cera. Só ouvia sua respiração. Não ia esquecer dela. Não que ele fosse alguém que não esquece rostos, não teria opção, aquilo ficou marcado, e ficaria para sempre. Ela atravessou a porta, e sumiu.

Entrou naquela livraria como quem não queria nada. Os cabelos desarrumados, e a barba por fazer davam-lhe um ar de mais um daqueles jovens de grandes cidades devotos ao rock n’ roll. O blazer negro sobre a camiseta branca simples fazia quase todo seu estilo, seguido por uma jeans já gasta. Um brinco numa única orelha demonstrava uma rebeldia que não combinava com os gostos do rapaz. Caminhou. Não tinha medo do tempo, naquela tarde de sexta nada parecia incomodar, a não ser a vontade de encontrar aquela novamente, e então, não querer mais saber de ler. Ouviu a porta abrir e sorriu.

Verossímil

2008-08-01T16:49:00.003-03:00

'Ouça um bom conselho
Que eu lhe dou de graça
Inútil dormir que a dor não passa
Espere sentado
Ou você se cansa
Está provado, quem espera nunca alcança'
[ Chico. ]

Não que a tristeza deixe de ser assunto em sua vida, mas àquela altura, já indicava sintomas de alegria, ou algo que o valha, algo que o fizesse erguer a cabeça. Adiante, (quase), sempre.
Apanhou o telefone e por alguns instantes foi tomado de uma súbita alegria, como um cachorro prestes a receber um afago, ou um soldado ao ser resgatado; era esse o sentimento, como se uma voz branda do outro lado pudesse lhe resgatar inteiramente a alegria e acabar com o medo - tivera um pesadelo – pensou um pouco, e fez um gesto um pouco desajeitado para si mesmo, como quem quer demonstrar ‘incompreensão’, pois, não entendeu o que se passava:

- Não há ninguém, que possa estar do outro lado. Constatou.

Os olhos brilhando denunciavam que finalmente havia compreendido, e compreender então, lhe dava direito ao sal da lágrima. Chorou intensamente, pensou nos lugares aos quais ele pertencia, ou devia pertencer. Onde todos aqueles rostos e vozes foram parar?

Pensava na solidão como uma doença contagiosa, e quanto mais só se estava, menos as pessoas queriam se aproximar, como se fosse um leproso à ponto de perder uma orelha, não, não era isso, apenas precisava do brilho de outras almas, essa era sua cura; negada à ele, porém.

Tentou manter a calma, e re-organizar a mente: - Em que esquina da vida? Em qual delas não devia ter virado?

Pegou novamente o telefone, e este estava pesado, e cada vez pesando mais; soltou-o no chão, torceu para que caísse e se espatifasse. Não ocorreu, apenas fez barulho. Pegou-o então, e recolocou no gancho.

Respirou fundo, o ar que lhe entrou pelas narinas veio cortante e forte, um cheiro azedo de lágrimas e ausências; prendeu o ar, não queria mais aquilo. O sol se pondo, refletia sua luz vermelha e roxa na tela escura da T.V desligada, o apartamento tomava uma forma escura e pesada, triste; como o dono.

Se levantou e foi em direção ao banheiro, precisava lavar o rosto marcado pelo travesseiro do sofá da sala, havia ganho o travesseiro de alguma amiga, não se lembrava do nome dela e muito menos o telefone, não lembrava o telefone de ninguém, não lembrava o nome de ninguém. Olhou pela janela, a rua tinha uma tonalidade amarelada por conta dos postes, o sol já havia descido por completo, não sabia que horas eram, mas a rua estava apinhada de indivíduos, sozinhos em sua maioria, ele então se alegrou.

Estava se sentindo sujo, com um gosto de cansaço na boca, e uma inquietação na cabeça; não lhe bastou lavar o rosto, se despiu e entrou no Box do chuveiro, quebrado, não se importou, estava calor e queria sentir algo frio. Ficou no banho por um bom tempo, tinha as mãos bastante enrugadas quando saiu, odiava quando as mãos ficavam daquele jeito, tinha nojo de tocar em qualquer coisa com as mãos daquela forma.

Passou pela sala, e olhou de soslaio para o telefone, parado e imutável, do mesmo jeito que o deixou. Sentiu-se tentado a tentar ligar, apesar de tudo ainda não tinha entendido o que havia se passado de tarde, não conseguia aceitar o fato de não ter ninguém, não era possível. Sempre achou a solidão algo distante, uma desculpa para poder chorar ou procurar um psicólogo, uma solução, achava a solidão algo bom, e sempre havia se achado solitário, constatou então que não sabia o que era a solidão então. Não sabia o que era amor. Não sabia o que era felicidade. Não sabia sequer, telefonar.

Deitou-se em sua cama, queria dormir e acordar melhor, mas não adianta dormir, que a dor não passa, sentiu frio, buscou uma coberta que ganhou de sua avó ‘Deus a tenha’, pensou.

O cheiro de lágrima e ausência, se incorporou ao medo, passou a sentir medo, lembrou do pesadelo da noite anterior. Não conseguia dormir, e ficar acordado estava lhe atormentando, a rua estava mais quieta, podia ouvir a voz de Caetano ecoando do som do vizinho:

‘Onde queres o ato, eu sou o espírito; E onde queres ternura, eu sou tesão!’.O som não lhe consolava, lhe atormentava, e era incessante. Se sentiu um viciado tentando se curar, ou no caso, um solitário tentando se relacionar.

Estava no seu limite, queria morrer. Estava prestes, se dirigiu à cozinha pensando nas muitas maneiras, Caetano estava em seu fim: ‘O quereres e o estares sempre a fim,
Do que em mim é em ti tão desigual’. Um som se misturou à voz de Caetano.

Soltou então a faca, arregalou os olhos, respirou fundo; o ar estava normal, sem medo ou ausência, chamaria aquele som misturado de ‘O quereres’, simplesmente de alegria, era porém, um mero telefone.

Tocando.

Resumo.

2008-07-28T22:58:00.004-03:00

Quando entre nós só havia
uma carta certa
a correspondência
completa
o trem os trilhos
a janela aberta
uma certa paisagem
sem pedras ou
sobressaltos
meu salto alto
em equilíbrio
o copo d’água
a espera do café.

[ Ana Cristina Cesar ]

E, o outrora casual e sem pretenção, deu lugar à saudade do trem se aproximando da estação; cada vez mais constante a cena, cada vez mais comum.

E o trem, ferro sobre ferro; ganha sua poesia aos meus olhos. O trem sempre me trouxe boas novas, e fico, como cliente à espera do café que anda em minha direção; em tuas mãos.

Janelas entreabertas por onde não se fez necessário hesitação, de nenhum de nós, fizemos da janela uma porta, e da porta nosso caminho, nossa trilha. Ladeada de sorte e bons acasos; bons ventos a trouxeram.

Já foram trens, cartas, beijos; já não mais é abstrato; o trem se aproxima, o café está quente.

É ato;
é fato.

Ainda há pouco, eu fantasiava o trem, e fantasiava sua chegada. E quanto vi, já estava com seu cheiro em mim. Teu, não do trem.

Cafés, papos.

2008-07-21T22:29:00.002-03:00

Se ainda embriagado pela fome
Exatos teu perdão e tua idade
O indulto a ti tomasse como bênção
Não esconda tristeza de mim
Todos se afastam quando o mundo está errado
Quando o que temos é um catálogo de erros
Quando precisamos de carinho
Força e cuidado
Este é o livro das flores
Este é o livro do destino
Este é o livro de nossos dias
Este é o dia de nossos amores [ Renato Russo ].

Não sabes o quanto possui a eterna calmaria de um sorriso sincero. Gostoso, ver e ouvir. Não abale, não fique triste; a beleza da vida está na descoberta. Se descubra, se cuide.

Queria poder te indicar em que cruzamento a vida se bifurca e nos confunde, mas não posso, também não sei, também me enfraqueço, também tenho medo; mas não solto tua mão, no escuro, como cegos, tatear estrelas distraídas, fico do teu lado!

As coisas caminham, seguem, se perdem. As pessoas também, é natural se perder. Opcional é se achar; embora sem mapas, bússolas, tens um companheiro.

Vai passar, vai passar. Sempre passam.

Com carinho, e cuidado. Um beijo

Perdas e danos.

2008-07-20T12:10:00.005-03:00

Viver é risco preciso, verbo transitivo estranho.

[ Itamar Assumpção ]

Feliz, somente o horizonte, que, distante só se pode chegar através de poesia; ou promessas.

*****

Com a experiência em perdas, de fuscas, cartas, amigos, carinho entre outros; me doem as oportunidades, que passam.

*****

É que as perdas servem, nas entrelinhas, para abrir e remexer os baús que mantemos trancados enquanto felizes. Uma perda nos passa os sal nas feridas e tranca nossas esperanças. Uma rasteira, algo como 'a realidade dói'. E como.
Curioso, mas é assim que crescemos.

Bem aventurados, ao meu ver são aqueles que ao perder algo tentam fazer da dor algo bom, para si, ou para os outros, seguir. Dor elegante, diriam. Só não imagino ninguém que tenha essa habilidade, ninguém quer ser lembrado de que está vivo e assim arcar com as consequências de assim estar, é tão difícil, essa obrigação de ser forte quando necessário, e ser leve nos outros momentos, ser humano e frio.
Quase nunca se dá, a gente perde o passo e o ritmo, se enrola na dança e pára no meio do salão; nunca dance sozinho, essa dança da vida, merece alguém para partilhar uma dança, a fim de; aguentar as perdas, e os danos dessa longa valsa que não possui um acorde definido para acabar.

Inspire, expire. Reflita... Recomece com amor, com carinho.

Nudez. ( Ou, ode ao corpo )

2008-07-17T11:30:00.007-03:00

Dê amor. Dê paixão
Dê espera. Dê esperma
Dê prazer. Dê fogo
Dê uma nela, de carinho
De sacanagem, de sarro
De fato.
Dê amor. Dê segurança.

De anca na anca dela
E amanheça de cabeça dentro dela [ Tatá Aeroplano ]

Sempre tive a nudez como uma demonstração de fragilidade. Desde a infância quando a mãe ou o pai mandavam fechar os olhos em uma cena mais "picante" ( expressões que os pais gostam "pesada", "picante", "coisa de gente grande", e outros eufemismos que a vida trata de desmascarar).
O curioso disso tudo é que de certa forma a proposta não é esta ( fragilidade ), mas sim força, auto-suficiência, coragem, algo como : Nossa, viu só? Fulano(a) saiu pelado(a). Que coragem não?
Quando na real, a pessoa está em seu estado mais frágil e desprotegido, já que, está como veio ao mundo, não nú propriamente dito pois estamos nús nas barrigas de nossas mães, mas estamos super protegidos lá. Aqui fora, não.

É muito engraçado, pois nossas mãos nunca estão cobertas, portanto sempre nuas, mas as mãos não são associadas à vulgaridade ou algo feio. Mãos são belas e poéticas e possuem todo o direito de andar por aí, nuas; é como se elas tivessem o direito divino de até mesmo em contato com as partes "picantes" ( pais ), ficarem em segundo plano, como se fossem sempre puras. Porém, vejo mais perigo numa mão, do que numa bunda.
O que houve, ao meu ver; ba-na-li-za-ção:
Como se um seio à mostra substituísse as idéias que uma mulher tenha, como se um belo par de seios fartos tivesse mais chance de chocar/mudar o mundo, do que os crimes cometidos contra a própria humanidade.

Indignação e vontade. Curiosidade e medo. Vergonha e desejo. Tesão e repulsa.
Quantos pólos um corpo nú consegue atinar com toda sua simplicidade?
À mim, como já disse, além de qualquer outra emoção, vem aquela idéia de fragilidade e falta de proteção, sendo assim não consigo encarar a nudez como outra coisa senão a perfeita ilustração das mentes dos humanos : Nuas e desprotegidas, frágeis e suscetíveis.

Vejo muita beleza na perfeição do corpo humano exposta, no formato dos ombros, na força ( ou não ), das pernas e pés, da sensualidade disfarçada das costas, a beleza incitante dos ossinhos acima da virilha. Viu, nudez não se resume à peitos bundas e sexos. Um pé descalço está tão nú quanto um seio. O que é a vulgaridade então? À mim, vulgares serão sempre as mentes e os olhos.

Não é falta de vergonha na cara, e nem 'safadeza', mas nosso corpo é o que de mais belo e perfeito teremos nessa vida. Partindo disso, mostrá-lo, é igualmente belo, se feito da maneira correta.

Me encare como queira, mas um par de peitos nunca vai me chocar tanto quanto as mãos cheias de sangue de um assassino, ou a mente de um político corrupto. É uma questão de princípios, como dizem por aí.

Baque

2008-07-10T19:04:00.002-03:00

10 de julho de 2008; 9:00 a.m; Horário de Brasília.

Dentro do meu sono, ainda profundo já que fui dormir um pouco tarde na noite anterior, fui acordado de repente pela voz do meu pai, me pedindo ajuda para usar o computador, ainda sonolento eu abri os olhos e resmunguei que já estava indo, ele então saiu do quarto, cinco segundos depois, se tanto, ele entra novamente e dispara:
- Ele não resistiu, foi embora há pouco.
Foi como receber uma bela quantidade de água fria no rosto pela manhã, os pensamentos que há 5 segundos estavam desordenados e sonolentos simplesmente, acordam e trabalham com toda a intensidade.
Não foi necessário perguntar muito, eu sabia muito bem o que estava se passando. Só não compreendia o porquê. Nesses momentos as coisas simplesmente giram em nossa cabeça, passamos noventa por cento de nossas vidas nos preparando para esses acasos ( se é que posso chamar assim, algo tão sério ), e simplesmente nunca estamos preparados. Sequer estaremos.
Queremos algum tipo de dica, algum aviso - sinal, como alguns preferem - esquecemos que não estamos aqui para ensaiar, não tem ninguém pra gritar 'se prepara'. Talvez esteja aí o segredo, não estar preparado, e aceitar isso. Encarar nossa fragilidade com coragem, aceitar que por mais clichê que possa ser, a vida é curta, grossa; e imprevisível.

Diz-se por aí que precisamos passar por provações, e que a morte é uma delas. Só não consigo entender, que lição habita em perder alguém que nem chegamos a amar completamente, alguém que não tivemos a oportunidade de sequer ver. Não me entra na cabeça o famoso discurso de 'Deus sabe o que faz', se tanto o sabe, me digam. Porquê então, demonstra o oposto.

Não é falta de fé e nem ateísmo.Tristeza e incompreensão, somente.

No mais, deixo aqui meu luto à Pedrinho, que nem ao menos viu um sol ou sentiu uma brisa. À você que não sorriu ou andou descalço. Que não conheceu à mim, e nem eu te conheci.
Só me resta, deixar à ele, esta pequena homenagem.

Nasc: 12/06/2008
Falec: 10/07/2008

Sem clichês e sem cerimonias. Apenas a dor.

Anatomia romântica

2008-07-09T20:14:00.002-03:00

É porque o mundo, apesar de redondo, tem muitas esquinas.
[ Caio F. ]

Me dê então pernas, e que assim, eu nunca pare;
olhos, pois preciso me guiar e me manter;
boca, pois quando calam-se os pensamentos, ecoa a voz;
mãos, já que não posso me soltar nunca.

Me dê, você;

Que me olha por entre as lentes cuidadosas de seus óculos, tão peculiares;
você, que me faz continuar, sendo um amparo;
que me ouve e que passa as mãos entre os fios de cabelo tão cansados quanto o dono.
Que ao fim, me sussura entredentes, apenas para mim: Te amo, te amo, te amo...

Agro-sentimental

2008-07-03T23:38:00.002-03:00

É que.
Sempre cultivei as pessoas,
plantei os frutos
e por fim colhi as sementes.

Aro os pensamentos
sulco meus sonhos.

Já reguei amor
quando este, podado devia ser.

Ervas daninhas, por fim.

Cultivo as pessoas. Ainda.

Uvas negras.

2008-06-29T22:14:00.004-03:00

São duas estradas nuas em que foges do que é teu
No apartamento, oitavo andar, quebro a vidraça e grito
Grito quando o carro passa: teu infinito sou eu.
[Belchior]

Carregava nas costas o fado de uma vida, por hora, estúpida e sem sentido. E completamente feliz; assim julgava. Até então.
Tinha então vivido todo esse tempo e não havia nada do que pudesse se orgulhar de ter vivido, ou conquistado. Nada.
Dos amigos uma breve saudade, não uma saudade boa de se lembrar com um aperto no peito do que havia sido. Pelo contrário. Seu rosto era tomado por um ar sarcástico e até mesmo amargo, sabia que a culpa não era deles dessa 'falta de saudade'; inconstante, podia se definir assim. Há tempos o telefone não tocava.
Queria voltar um pouco, quem sabe pudesse manter alguém próximo, ao menos para poder ouvir uma palavra de incentivo, ou um gesto de carinho que dissessem nas entrelinhas "Vá em frente". Mas ele mesmo já não acreditava nisso, se acostumou à mudar e se adaptar conforme as situações lhe convinham. E nunca houve poesia alguma nisso.

Endereços ou telefones. Nada. Estava sozinho, por si só numa espécie de jogo, ou algo tão sádico quanto. Culpava o destino às vezes. Se esquecia de não acreditava nisso, ou melhor, não se esquecia não, apenas lhe era útil. Uma boa desculpa por ter usado mal o seu livre arbítrio.

Quis rezar; não se lembrava como, e mesmo que lembrasse: - Seria em vão.
Há tempos a fé havia deixado-o.
Quis cantar; sangrava a garganta em cada sentença.
Quis rir; quem olhasse de longe, veria apenas um rosto molhado em lágrimas e uma espécie de careta, algo que indicasse medo. Ou dor.

Fastio das alegrias, entrego-se então ao prazer da lástima; se era mesmo o que buscava! Saudades vão ao longe, nas asas do destino. Se é que ainda sentia.

Tinha no semblante uma agonia clara, dessas de quem já viu muita tormenta na vida, de quem já naufragou em mar bravo e por fim continua, vivo.Tinha as unhas longas e sujas pelo sem tempo sem cuidar, tal qual o cabelo, pele já há algum tempo não sabia o que era o sol tinha um aspecto cinza-esverdeado; estagnado no tempo. E o tempo se tornou relativo demais para que ele pudesse levar em conta. Como chegara ali mesmo?

Resquícios de uma vida, que, um dia teve e lhe trazia saudades e quantas saudades. Já não conseguia ver os rostos e expressões dos que, no retrato estavam tampouco
fazia idéia dos nomes daqueles rostos borrados e sem cor - tanto quanto sua memória. Paris quem sabe, já estivera lá mesmo ou era uma dessas peças que a memória nos prega; de qualquer forma, era algum desses lugares, Paris, Londres, Praga. Qualquer capital fria e triste.
Tampouco lembrava o quando, ou mesmo o porque dela. Queria lembrar.Queria ter fé.
Fé em que algum dia em que já sem forças soltaria a foto e o quarto mal iluminado seria invadido, alguém traria a tona a luz que se ocultou tanto tempo, abrir as cortinas da alma para libertar as memórias aprisionadas em trevas, quem sabe até conseguisse andar? Fé não faria mal. Tem tanto sentimento, deve ter algum que sirva.

Queria apenas viver, acordar de manhã com o sol ainda nascendo, poder olhar em direção à ele e brindar, festejar, sorrir e cantar sem motivo algum. Queria viver, apenas. E não só.

In off. Me ocorre por fim, que. Não existe ninguém descartável nessa nossa passagem terrena.
Mas por favor, façamos o possível para de fato não sermos descartáveis. Afinal. Amanhã tem sol, e pretendo brindá-lo.

"Me veio um fundo desprezo pela minha/nossa dor mediana, pela minha/nossa rejeição amorosa desempenhando papéis tipo sou-forte-seguro-essa-sou-mais-eu. Que imensa miséria o grande amor - depois do não, depois do fim - reduzir-se a duas ou três frases frias ou sarcásticas. Num bar qualquer, numa esquina da vida."

[ Caio Fernando Abreu ]

Um pouco mais frio e mórbido. Nada demais, vai passar.

2008-06-20T16:25:00.001-03:00

Dividir tanto o doce, quanto o amargo.
Do amargo então, se faz doce quando é dividido.
Do doce então, se faz inveja.

Afinal. Sempre se fica piegas e exagerado na alegria.

Inverno

2008-06-16T19:31:00.002-03:00

Madrugada torpe e desajeitada estende-se mais que o normal.
Traz o frio,
traz a névoa.
Frio destrói alma, frio consome o coração.
Névoa cega;
sendo assim, o que é que resta?

Quem sabe, teu corpo.
Algo que me aqueça.

Corinthianos apostólicos romanos!

2008-06-12T21:27:00.003-03:00

Eis que, ainda com uma grande ressaca moral saio na rua. Esperando ver rostos tristes, cabisbaixos; ou quem sabe uma turma alegre sabe? Os tais invejosos que secam e secam a paixão de uma nação inteira.Enganei-me.

Dia dos namorados, e nas ruas o que mais vi foi de fato uma grande paixão pairando no ar, um tipo diferente de amor. Vi votos ( sinceros ), de amor e fidelidade eterna, embora não houvesse alegria e euforia nos olhos, a tristeza estava longe; ressaca moral, foi basicamente isso que vi.
12 de Junho, dia dos namorados; muitos namoros podem não acabar bem hoje, muitos podem começar hoje, mas de todos o único que conheço que não precisa de data para se celebrar, que não precisa de motivos para que se esteja feliz, o único que conheço onde se está junto, na alegria ou na tristeza, na riqueza ou na pobreza, nas vitórias ou nas derrotas; até que a morte os separe:

Corinthianos apostólicos romanos, amai ao teu time como ele vos tem amado. E não o abandone pois, bem sabe que o ama.

Não há muito o que se comentar, não ouvi fogos de artifício, não houveram avenidas paralizadas pela festa de uma nação inteira. Minto se disser que não houve nada, houve, houve sim; um pequeno gatinho ( que se intitula leão ), tentar manchar a glória de uma bela ave de rapina, uma ave real e altiva.

Ouvi ofensas, das mais variadas, mas sabe meus amigos; ser corinthiano, está além de ser ou não ser o primeiro, ser corinthiano é ser também um pouco mais brasileiro. E o que sinto, não sei dizer companheiros, portanto sigo cantando em alto em bom som:
Pelo corinthians, com muito amor. Até o fim

Verde

2008-06-04T19:57:00.003-03:00

É que os Girassóis, assim como as pessoas; não deviam ter donos.

*****

Logo adiante, e tudo que se vê, ainda é pouco
Tanto e tão pouco.
Estações longas, de um ano curto
passam incólumes.

São as folhas que caem,
e as peles que ressecam.
As flores que crescem,
e os sóis que aquecem.

E é tanta expectativa,
e é tão pouca poesia.

Eternas efemeridades
é disso que vivem os olhos desatentos
Efêmero é tudo aquilo que demoramos para perceber.
Efêmero, é tudo aquilo que passamos a amar.

E amar então, é tanto?
Amar, saiba, será sempre pouco.

Do ventre da mãe, nasce mais um solitário
Num baque então, o peito atina:
É assim que se nasce, e é assim que se morre.
És então, livre.

Liberdade, é tanta.
Vida, ai vida;
Tu sim, és pouca.

2008-06-02T21:01:00.001-03:00

Tenho flores folhas e fotos guardadas dentro de livros.
Tento de alguma forma preservar nelas o amor que um dia houve, pra que eu quem sabe, me sinta mais vivo e feliz, pensando vagamente: - Tive tanto amor um dia!.

A vida é isso, a percepção lenta e tardia das coisas, murchamos continuamente; como fizeram minhas flores guardadas em alguma página melancólica, perdemos nossa cor assim como as fotos, empalidecemos como as folhas que mudam do verde para algo sem cor, sem vida...

Amores não são como as fotos, pois não são eternos. Tentar guardar os sentimentos num pedaço colorido de saudade é triste, amor não se guarda, se expulsa e se exala até o dado momento em que - Repito: Acaba. Que guarde o rosto, o cheiro e a saudade e se lembre, controle a líbido e esqueça das fotos antigas; tantas novas devem ser tiradas.

Amor não é algo que se empacota e deixa na estante não. É pra deixar no olho e na língua, olhar em outros amores, roçar em outros amores; espalhar e não reservar.
Mostra teu pior lado à alguém, mostra teu lado mais abobalhado e ridículo, mostra teu lado mais rancoroso. Mostra também teu lado mais piedoso, mostra aquilo que ninguém sabe.
Fotografe, observe... Descarte.

Afinal, amor é sempre novidade.

Relembrar... É mentir!

2008-05-23T18:01:00.003-03:00

'Quando muito digo
Eu me calo e o meu silêncio é raro'
[ Los Porongas ]

Numa espécie de pensamento Nabokoviano; me perco em devaneios tortos e difusos tentando de alguma maneira elucidar tudo o que se passa; então separar o sentimento físico do atrito mental, o fato da fantasia. Joio do trigo.
Investir em lembranças longínquas, afim de que, não se percam em meio às preocupações e novidades desse mundo moderno e ágil de hoje; inútil entretanto. Lembranças nunca são fiéis aos fatos, como se fossem fitas velhas que de tanto serem usadas ficaram gastas.
Basicamente é isso, lembranças são mutáveis e perigosas. Relembrar é 'mentir'; inverter o papel das coisas, o maior dos amores quando revisitados, se tornam equívocos; os maiores repúdios se tornam julgamentos errôneos que nos ocorrem, 'como eu era bobo'. É complicado essa coisa de organizar, ainda mais uma mente tão cheia de memórias.

Procurar adjetivos, se perder na busca de sinônimos e comparações, abusar de metáforas e eufemismos... Interpretar, comentar, criticar... Enganar, enganar, enganar.Pronto. Tudo como devia ter sido! Se foi a essência do fato concreto; entra em cena o veneno da poesia. Sim, poesia envenena da pior forma, ou seja, sem que se perceba.

Tem algo mais egoísta que relembrar? Acho que não. Recordações são individuais e indivisíveis. Mesmo lugar, mesma hora, mesma lua, mesmos sons, mesmo beijo, porém cada um guarda sob uma ótica diferente. E quando recordarem, cada um sentirá de um jeito diferente.
Melhor parar. O verbo sentir foi conjugado, e 'sentir' é perigoso.

2008-05-20T16:02:00.003-03:00

" E até quem me vê lendo o jornal
na fila do pão sabe que eu te encontrei"
[Los Hermanos]

Ei linda moça, onde vai assim vestida dessa forma?
Paz e riso, é assim que tu vais?

Toparás com santos e demônios, no caminho que vai se abrindo a teus pés descalços.
Pode ser que os bons ventos a guiem e te refresquem, o sol estará sempre sobre sua cabeça pra te iluminar e aquecer.
Tua inocência calará a todos os demônios e afugentará a noite, e que dessa forma, querubins e anjos estejam contigo.
Convocas faunos e ninfas para que dancem e acordem a primavera, primavera que se reflete em ti, através dos cheiros e cores das flores.Brotam as fontes e transbordam as cisternas, crescem as árvores que sombreiam teu caminho cravejado de flores e folhas.
Alegras os rostos e aqueces as almas pois traz consigo a velha chama: - Esperança!

Me diga linda moça, donde vens? O que queres? Onde guarda tanta luz e tranquilidade?
Não, não diga... Apenas siga teu caminho e teu sonho, não pare porque a estrada segue em frente, não sonhe nada, além do que for impossível!
Toma teu rumo sem medo, pois em teu rastro estão anjos e faunos, ninfas e ventos, sóis e sombras frescas, aos teus pés tens flores e folhas...
E ao teu lado... Tens a mim.

P.s 1º Antecipei meu inverno, mas as flores já estão voltando com calma.
P.s 2º Agradeço é claro a minha chatinha, sem ela o inverno ia durar.

2008-05-15T21:32:00.000-03:00

Algo fez com que o mundo adormecesse, e entrasse numa longa noite, e a essa noite, foi dado o nome de: -1968!

Ficou guardada na mente de cada homem ou mulher, jovem ou velho, a cada um de uma forma completamente diferente, houve aqueles que, durante essa longa noite optaram por sonhar; sonhos dos mais variados, dos mais belos aos mais comuns, dos mais longos aos mais contidos, porém, todos à sua forma, eram belos.

Sonhou-se com a liberdade em dizer “sim” ou “não” com a mesma força e sinceridade, sonhou-se com a paz tanto nas selvas comunistas como nos corações do homem; poetas, todos foram poetas, cada um ao seu jeito, mas todos foram. Dormir, porém, não é só baseado em sonhos, e a vida também é feita de generais. Que também sonham.

Mesclou-se então os sonhos dos poetas – poetas, ao meu ver são todos aqueles com uma centelha de esperança e fé em suas mentes -, com os pesadelos dos generais; assim sendo, nossa bela noite fica mais e mais escura.

Ruas, praças, muros; bunkers, trincheiras, matas; tinta, idéias, rebeldia; armas, ordens, repressão... Lirismo, seqüestro, razão. Tortura, assassinato, protecionismo... Ninguém estava preparado para tudo o que se seguiu, as coisas ficavam confusas, e se misturavam; não era questão de bem ou mal, mas de certo e errado, e ambos estiveram errados em algum momento. Não havia meio termo, apenas extremos e exageros... De ambos.

O mundo de fato não estava preparado, e não soube aproveitar a beleza que poderia ter sido.

E citando Mundo Livre S/A, creio que de fato:

- “Sonhos nunca acabam bem, simplesmente porque nunca acabam, há sempre os que se afogam e amanhecem encharcados”.

1968 foi um belo sonho (quiçá o último), desses que não se chegam ao fim, porque acordamos antes do fim, e tentamos voltar para a cama e tentar continuar o sonho; mesmo sabendo ser impossível. Pois eles são assim, não acabam, mas também não se repetem.

Afinal é desperdício tentar reviver um sonho interrompido quando existem ainda tantos para serem sonhados.

Complexo e além do que se pode expressar em palavras e textos, fica no imaginário de quem quiser, basta se conscientizar...

Mil acasos.

2008-05-08T22:30:00.003-03:00

E hoje, inegavelmente sei que de alguma forma as coisas acabam encontrando seu rumo, mesmo que não haja um rumo certo e traçado, afinal não existe nenhum destino por assim dizer, não pode existir destino, nem carma e nem sina; que haja o acaso e as coincidências, que haja surpresa em nossos dias, afim de que se tornem belos.

Incerta e cheia de curvas a vida segue, e de cada tropeço se deve arrancar uma nova descoberta, ainda que no fundo escuro de um poço, ainda que tropecemos na alma de outro alguém, ainda que seja doloroso, ainda que súbito e bruto como um diamante raro, desses que se mata e se morre para se ter. Desses de sangue.
Pois quando o vento é forte a areia não fica no mesmo lugar. Quando a dor é grande o ser humano divide, quando a fé é forte o olho cega. Quem sai mais cedo assiste, quem sai mais tarde atua. Quem procura esquece, quem espera não alcança. Não existe ninguém pronto para ninguém pois as pessoas se entrelaçam, se moldam, adaptando-se à alma do próximo... E enfim se vão. Simples, o natural das coisas é terem um início, e terem um fim.

Ruas, carros, casas, janelas, semáforos fechados, esquinas, guerras, trens, cinemas, cafés, lojas, dinheiro, livros, cd's, shows, acidentes, atrasos, festas, escolas, revoluções, tecnologias, tempo... Tempo... Tempo. Leva-se tempo pra estarmos totalmente distraídos e sermos surpreendidos, o acaso não é uma ciência exata...E diga-se de passagem, está longe de ser humana.

Começou o dia, funesta alegria!

2008-04-30T14:01:00.003-03:00

"Menos pela cicatriz deixada, uma feridantiga mede-se mais exatamente pela dor que provocou, e para sempre perdeu-se no momento em que cessou de doer, embora lateje louca nos dias de chuva."
[CFA]

Não quero me tornar uma lembrança amarga em sua mente, dessas lembranças que nos passam pela cabeça em meio a tormentas e rosas murchas, lembrança com o cheiro fúnebre do passado que nunca volta, lembrança com aspecto esverdeado-podre ou algo que lembre a musgo ou limbo que fica impregnado na pedra da alma e não sai; o limo nunca sai, ele se recolhe, esperando a próxima chuva, sendo assim ele volta, com todo seu verde, trazendo novamente a ânsia, e a vontade de esquecer aquilo que se tornou inesquecível, inesquecível e triste.
Queria poder ficar num lugar bonito de suas memórias, nem que fosse por um ato, por algo que já fui e não pude ser para sempre - já que não se pode ser o mesmo para sempre- sempre foi bom ressuscitar e exorcizar nossos fantasmas, e fazíamos isso juntos, e ríamos disso depois, não quero me tornar um deles, me tornar o pior deles, aquele que não se pode exorcizar pois ele sempre volta. Mas a vida tem um modo curioso de dar novas cores aos nossos pensamentos e recordações, aquilo que outrora era cinza e morto pode se ganhar um colorido novo e belo, e mesmo a mais bela pintura já feita por nossos sentimentos pode, de uma hora para outra perder a cor e a vida, tornando-se cinza e triste; dá a impressão que sempre foi assim, sem ter sido. E bem sei que fui uma bela pintura em ti, só não quero perder minhas cores, pois são tão... Nossas!

Não queria que deixasse de associar à mim palavras boas e bem intencionadas, palavras bonitas ou mesmo engraçadas, que parasse de me dedicar à suas músicas favoritas, os teus poemas mais bonitos e aos teus dias mais ensolarados; quero permanecer assim para ti.
Não, não justifica toda a ausência que acabo causando, mas saiba:
Odiaria que você enjoasse de mim, que eu me tornasse previsível aos teus olhos pois nada dói mais à um amor do que quando ele cai numa rotina sistemática e fria. Quero sumir de ti e poder voltar sempre mudado, quero surpreender-te ao longo dos tempos, quero te conquistar de uma forma diferente em diferentes dias; não posso me dar ao luxo de que você se acostume comigo e que meu rosto se torne comum para você, afinal o amor se faz de emoções e não de conforto, o amor se faz de aventura e incerteza, não de segurança.

Não quero ser para ti um porto seguro querida, afinal o que é o amor senão uma grande união de desvios e curvas.

2008-04-25T18:02:00.002-03:00

"Agora as coisas vão bem mais, o tempo é inexorável e um dia você se arrependerá..."

Tarsila do Amaral...

Descuidei da vida, e já não sei nem mesmo escrever, algo que antes me movia, hoje me preocupa não sei bem onde começou, ou se é que teve um início -pode ter sido sempre assim, eu só não vi.

Descuidei e perdi meu riso alegre, em seu lugar anda algo que não sei bem ao certo o que é; algo não puro, algo sarcástico ou mesmo amargo.

Descuidei e me desculpo, o ano não está nem no meio e já clamo por um novo; pra que eu possa me reencontrar quem sabe. Onde é que deixei tudo cair dessa forma, onde foi que comecei a matar aquilo que me nutria, onde começou esse processo, tão lento quanto imperceptível?

Queria desfrutar mais dos abraços, ou apenas encontrar o meu próprio refugio, alguém ( algo) em quem repousar a mente cansada, esperar para ser esquentado, tanto no corpo quanto na mente.

Não é assim, não dá pra ser dessa forma, não dá pra eu me perder dessa maneira, logo eu que sempre fui tão cuidadoso, comigo, com os outros e tudo mais; queria achar de novo aquele brilho que eu carregava nos olhos, aquela vontade de viver e tirar dos meus dias (mesmo que chuvosos e tristes), motivos suficientes pra dizer ao fim:

Eu vivi!

Peço desculpas a todos, mas esse período me parece longo; e não haverá beleza alguma!

2008-04-18T16:44:00.002-03:00

Estou pensando em coisas mortas e no passado que elas tiveram, pensando no podre das almas, e no cansaço dos corpos, pensando nos naufrágios diários e no óleo que se derrama, pensando em supernovas, estrelas anãs, segundos sóis e principalmente em buracos negros; pensando na aridez dos desertos e na fome que se alastra, e na sede que está por vir: - A grande sede.
Penso na extinção de muitas espécies e penso na tortura dos humanos, penso nos crimes sem solução e na dor que estes causam, penso nas guerras e conflitos dos orientes, dos ocidentes e aqueles em nossos horizontes.
Penso em chacinas e nos cortejos que passam após, penso em bocas fechadas, olhos tristes
e sorrisos vagos; penso em famílias separadas e crianças adulteradas, penso nas igrejas e nos seus pecados, capitais ou não!

Penso no fogo que nos queima internamente e que nos cega a vista, penso no frio que se abriga nas mãos e vozes dos homens, penso nos genocídios nunca noticiados.

Penso nessas coisas que tanto enobrecem o mundo que vivemos, penso nessas coisas que as ruas nos mostram, e os poetas escondem.

Pense nisso.

Cresça(mos)

2008-04-16T19:06:00.003-03:00

" Tragam uvas negras
Tragam festas e flores
Tragam corpos e dores
Tragam incensos e odores"

[Mutantes]

Mostrar a ti o sol que existe silencioso por detrás dessas nuvens cinzas de chuva ácida e medo, te provar que está tudo bem tudo calmo, o sol silencioso sempre prevalece e sempre nos aquecerá, te mostrar o som das agulhas contra o bom e velho vinil, e com isso te lembrar da nostalgia e beleza que pode nos trazer uma boa música; te levar às mais belas praia... Em pleno inverno, para que estejam vazias e frias, como as mentes dos seres humanos que as frequentam durante o calor.
Te fazer chorar para que descubra no sal da lágrima, um novo sabor chamado aprendizado, e te mostrar também o riso, que traz consigo o sabor da recompensa por todo o sal que por tua face escorreu.
Provar contigo dos mais variados tipos de cheiros de flores, e mais ainda do cheiro de aventuras, e ao fim repousar ao pé de alguma árvore frondosa e bela, pra que te lembres da sua infância, afim de que não esqueça de sua base. Aspirar novos ares, observar o céu ainda que encoberto, apontar para as estrelas, só pra se sentir mais vivo, mais perto de toda essa natureza que nos cerca.
Te mostrar os livros, para que mergulhe pra fora dessa nossa realidade, e entre na realidade que o outro quer te mostrar, e assim não se acostumar com o mundo, e tudo que nele ocorre, pois nada mata mais o ser humano do que se acomodar e deixar que tudo ocorra; Mostrar o valor do abraço num dia de chuva, e o mesmo abraço num dia de alegria, torcendo para que perceba qual deles é mais importante. Mostrar as vistas das janelas, mostrar as entradas das casas, os caminhos da alma, e os atalhos do corpo.
E faria tudo isso, e faria além, afim de que ao fim, pudesse repousar minha tristeza e meu cansaço:
Em todo a paz que haveria dentro de ti.

2008-04-07T19:07:00.002-03:00

'Gente é pra brilhar,
Não pra morrer de fome'
[ Caetano Veloso]

Ser humano é bicho doido! Anda com pressa por estar atrasado, mas nunca anda rápido pra chegar mais cedo, só se toca quando o bonde se vai, só corre atrás daquilo que se foi e pode nunca mais voltar ( assim como as flechas, os sorrisos e os beijos); E o ciclo recomeça, a calma aparente - sempre difundida pela ilusão do 'sempre' - se transformando aos poucos em pressa, em medo e preocupação, até que se constata:
- Estou perdendo.

É tarde e o que era 'sempre', se torna nunca...
E o 'nunca', é algo que dura pra sempre.

Não deixe que a calma vire pressa, e se puder, se apresse em valorizar teu bonde ( da vida, do amor, da alegria ou qualquer dessas coisas que o dinheiro, ainda não compra ).
Valorizemos aquilo que precisamos de um pouco de sentimento para alcançar.

Sonhos de uma noite de inverno!

2008-04-04T22:11:00.000-03:00

Durma bem e sonhe alto.
Repetiu 3 vezes, queria fixar isso na mente, tinha achado uma frase bonita e singela, dava uma sensação de conforto, de que com uma boa noite de sono ( e sonhos ) resolveria tudo, pois sempre há com o que se sonhar.

- Durma bem e sonhe alto! Que acha?
- Que preciso disso.
- Dormir bem e sonhar alto?
- Não preciso nem do sonho, não sou tão ambicioso assim.
- Não é ambição alguma sonhar, é essencial aliás!
- Que papo é esse? Desde quando é filósofo?
- Nada demais oras, mas sonhar faz bem, te dá a sensação de que dá pra melhorar as coisas.
- Viver é mais prático, sonhar custa muito tempo.
- Preciso de outra pessoa pra falar sobre isso, você está muito desesperançosa.
- Desculpe meu bem, as coisas não andam fáceis, perdi inclusive a capacidade de demonstrar carinho, essa esperança no que talvez venha a acontecer. Preciso de motivações, e essas andam escassas, me perdoe a frieza e a minha aspereza, não é fácil amadurecer.
- Encosta aqui!
- Calor...
- Estamos em junho moça, calor está um tanto longe.
- Falo do seu abraço... Quem sabe é isso mesmo, preciso sonhar.

Festa junina, é um outro disfarce bom pra beber e ficar idiota, falar besteira, falar alto, ser indiscreto/indecente; Naquela noite em especial, o cenário estava ainda mais deprimente que de costume, mas eles estavam acima de tudo aquilo, eram mais bonitos que toda aquela sujeira, destoavam daquele cenário de degradação, era como se houvesse uma bolha, ou algo que os protegesse de tudo aquilo, algo que realçava os louros dele se mesclando aos negros dela; E assim se seguia, com os castanhos dele fixos aos azuis dela, o dourado surfista da pele dele contrastando com a lua refletida num lago, da pele dela.

- Olha só!
- O quê?
- Eu preciso dormir, ou sonhar alto já basta?
- Haha,pra sonhar tem que dormir poxa vida.
- Não não, essa lua inspira, to sonhando acordada
- Esse frio inspira, creio também estar sonhando acordado nesse caso.
- Acho que fui rude, sonhar de fato faz bem. Me perdoa?
- Seus lábios se desculpam melhor do que sua voz...
- Como?
- Nada, estou sonhando acordado, o frio está inspirador. Já disse isso né?
- Bobo. Acho que não é a lua, a lua me parece fria, algo frio não pode inspirar.
- Claro que pode!
- O que por exemplo?
- Esse frio de hoje, que te obriga a me abraçar.

Dali para o fim da noite, o frio, a lua e o beijo, passaram num instante, ou vários, não se sabe.E do nascer do sol para frente ficou claro, sonhar é válido;
Acordar é triste.

Talento inútil nº 23

2008-04-02T19:43:00.000-03:00

Urbanidades

2008-03-31T16:59:00.003-03:00

Que há de se fazer? Amores acabam, pessoas morrem, o tempo muda, os jovens envelhecem, os rios secam, os produtos vencem, os preços sobem, os políticos roubam, a imprensa mente, pessoas passam fome, os bandidos agem livremente, as drogas consomem os homens, a tristeza se abate sobre muita gente;
As praias ficam sujas, o esgoto entope, famílias acabam, os dentes caem, as roupas encolhem, a criatividade some, a alegria é escassa, e a fé aos poucos se esvai por entre as mentes cansadas dos cidadãos.

E até quando? Viver assim, se animando com a esperança que a T.V nos trás, falando bem do PIB, falando mal do FMI, que as Farc libertaram 2 reféns -Quase mortos, embora isso não importe- E ficarmos nessa, à mercê de siglas.

Nascemos apenas pra passar um período por aqui; Viver - própriamente dito- está absolutamente fora de cogitação.

Altamente inebriante, altamente corrosivo, Deus anda um tanto relapso quanto a defender tua existência.

Para (Ta)ti.

2008-03-28T18:11:00.004-03:00

"Num deserto de almas também desertas,
uma alma especial reconhece outra de imediato"

[Caio Fernando Abreu]

Era simples, bela e pronto.
Pensando bem, as coisas vão além do belo, e ainda mais além do simples, assim sendo se tornou diferente das outras aos meus olhos.
E de súbito, se tornou irremediavelmente especial, especial e bela, especial e diferente, especial e simples, enfim, especial;
Veio me mostrar de uma forma completamente nova, que ainda existe o 'bom' nesse mundo louco, me mostrou teu riso, riso esse que gostaria de ter sempre minha querida, sempre, para que eu não me esqueça nunca disso, ainda existem sentimentos bons, o mundo não está perdido aliás, nunca esteve. As coisas sempre foram assim, nem sempre flores, mas também nem sempre pedras, mas veja só, eu não via essas coisas, já você sempre viu.
Ficou fácil acreditar, basta olhar pra ti, olhar pro teu sorriso... E ainda nem falei de teus olhos;

Castanhos, castanhos puros, não escuros, castanhos cuidados e atenciosos, parecem ter vida - digo, vida mesmo - Fazem tão bem, mesmo quietos brilham refletindo o sol ou a lua, ou eles é que refletem teus olhos?

Assim foi, me encantei desde o 1º 'Olá', e me encantei também com todos os que se seguiram, todas as conversas que ocorreram. Mas tenho que confessar, que amo teus 'olás' pois começam a conversa, amo também a conversa; E odeio, me despedir de ti, me assusta muito o fato de não te ver, embora, eu já não ande mais sem ter teus olhos e risos comigo. Ainda que apenas refletidos nos meus.

Repito, foi de súbito meu bem, uma surpresa que me apareceu... E aos poucos esse sentimento se transformou num encanto, e todo esse encanto, pouco-a-pouco começa a se transformar em algo que eu não sabia que alguém ainda me fizesse sentir...

Te quero muito bem, e te desejo muitas coisas, coisas boas, coisas bobas , quero te ver sempre sorrindo e sempre com os olhos brilhando, desejo também que esteja sempre rodeada de pessoas que te amem, animais vivos e fiéis, livros bonitos e músicas envolventes. Desejo também um lugar quieto e que te faça bem, pra que você possa ficar, sentada, de óculos, lendo algo beem distraída e sonhando meu bem, sonhando... Enquanto vive!

Era simples, e bela.
Hoje, simplesmente bela.

Para (Ta)ti.

2008-03-28T18:11:00.000-03:00

2008-03-10T17:09:00.002-03:00

Te trago pão,
Trago também poesia, mas só quando tu quiser,
O riso sincero
o abraço apertado,
andar de mão dada.
te mostro a beleza,
te protejo do mundo,
Te escondo de tudo
trazendo pro meu,
juntando ao teu,
formando o nosso.!

Mera breguice meu bem,

traz tu pra mim, a alegria de viver,
traz tu pra mim, a vontade de te ver,
mostra, que não sou só eu.
Me traz também, teu beijo;
teu;
meu;
E novamente.
Nosso!

Que assim seja,
e assim então será.
Te guardo,
te vejo,
me lembro.
Fácil assim meu doce.

E meu amor?
Teu amor.

2008-03-09T21:16:00.002-03:00

Gostava daquele cheiro, cheiro de ilusão, ilusão vulgarmente apelidada de paixão!
Sim, paixão é ilusão, sensaçãozinha gostosa de poder fazer tudo e ser recompensado, ilusão barata, fazer o que, ilusão é isso, te faz bem.

O cheiro estava ficando forte, a cada manhã, estava impregnado em seu olhar, seus atos, suas palavras; Quanto tempo ainda? Até cair. Voltaram os poemas, voltaram os telefonemas, as roupas limpas, a barba feita, o perfume barato que usava pra sufocar o cheiro de ilusão, estava tudo de volta. Não por falta de experiência, pois sabia bem onde estava entrando, nem por excesso de ingenuidade não, nada disso; Ele apenas gostava.

Azedo, assim era o cheiro para todos à sua volta, azedo, cheiro de coisa podre coisa que nunca deu certo nem nunca vai dar. Paixão é isso, cheiro podre no ar, todo mundo sente, todo mundo sabe, todo mundo avisa, e todo mundo gosta. Não passa, o cheiro não passa, cada dia mais azedo, cada dia mais apaixonado.
Clichê, ficando repetitivo, chato, grudento, e fedido, com aquele perfume, culpa dele mesmo, insistia na paixão, no azedo, naquilo que não presta. Aos poucos se perdendo num fluxo contínuo de se entregar àquilo, totalmente entorpecido, totalmente dopado; Mas, ei boy, o torpor passa como fúria, te larga num quarto escuro cheio de rosas amassadas, cobertas bagunçadas, suor e sujeira pelos cantos e pela cama, nú; Não só de roupas, nú de sentimentos, nú de estima, nú de alegria, com um sol brotando no horizonte distante, e o adocicado cheiro azedo da ilusão, saia lentamente pela porta.

Diálogo(s)

2008-03-06T15:28:00.002-03:00

- Olá!
- Ahh, olá?
- Desculpe a intromissão, ando um tanto triste, tem um tempo?
- Humm, olha, eu nunca sei o que dizer, nunca mesmo, mal me curo de minhas carências; Que dirá a dos outros.
- Não sei, sempre estive no seu lugar, não que seja muito melhor; com todo respeito. Mas é que essa coisa de tristeza nunca foi comigo não sabe.
- Nunca é, nunca é.
- Digo, falo sério é a primeira vez que me vejo assim, sem chão, sem horizonte, sem nem passado. Vivi uma grande farsa, ou eu realmente era feliz, nunca me apeguei à essas dúvidas depressivas.
- Pensando bem, nem eu, e se me permite, prefiro mantê-las longe.
- Desculpe, como disse, é a primeira vez.
- Se preocupa não, tu é novo, tem belos olhos, pele boa, quase sensível, e é sincero, toma cuidado só.
- É mais complexo que isso!
- Ué, virou o novo expert em depressão foi?
- Quero dizer, tudo esteve sempre ferrado assim?! Pô, num é possível.
- Rapaz, as coisas num foram sempre assim não, as coisas estão assim, e assim ficarão até mudarem, é tudo fácil, já falei deixa de bestera.
- É, até pode ser
...

- E você?
- Eu?
- É, quais as suas depressões?
- Haha, você me disse as tuas?
- Ah, bom...É assim...
- Calma rapaz, calma, te falo de minha vida chata.
- Se insiste.
- Loira, 1,70, olhos castanhos, cabelo curto, corpo comum porém sem aquelas marcas feias de corpos de pessoas de quase 30, sou de aquário mas não acredito em horóscopo, tarô, astros, estrelas, macumba, Deus e essas coisas que criaram pra nos definir.
Gosto de ler, beber, ouvir música que os outros gostam, não danço, acho pura insegurança.
Sou carinhosa, não gosto de sonhar, prefiro agir, ciumenta e egoísta, gosto de ter alguém por perto mas sou solteira, sem filhos, empreguinho estável no centro, perto daqueles cineminhas cult que gosto de ir, e sair fazendo cara de entendida no assunto. Odeio números, cálculos e suas variações, gosto de letras, poemas e suas variações; E minha maior depressão é ver um rapaz de belos olhos, rosto bonito, corpo bom, e quase sensível, achar realmente que falar sobre depressão vai me conquistar; Ou pelo menos me causar dó!
- É, bom... Fiquei sem palavras.
- Desde o início!
- Como?
- Nada.
- Tenho quase 30 também, gosto de dançar, sou quase sensível de fato, odeio músicas dos outros, trabalho com cálculos por gostar deles, solteiro, sem filhos, sem parentes, tirando o avô. Num tenho saco pra ler, muito menos pra gostar de leitura, nunca tive relacionamentos duradouros, tenho medo de me apegar, não acredito em amor à primeira vista. Sinceramente, entrei nesse ônibus, e vi uma moça loira, que pensei não ter mais que 25, com cara de moça culta e triste.
E confesso que a minha depressão, foi ter te dito olá.

...

- Você não acredita em amor à primeira vista mesmo?
- Não.
- Bom, eu desço ali!
- Fique!
- Fico.
- Jura?
- Se me jurar que nunca vai me amar! Já te disse, não sei nem curar as minhas carências, comoéque vou arcar com uma metade de mim?
- Me amando também.

2008-03-03T18:09:00.002-03:00

Já fazia bem um tempo que estava ali, não que isso mudasse algo, a duração. O que importa é que alia ele estava, e dali ele não saia, ali ele se acostumara.

De uma certa forma, aquele lugar - Assim ele a chamava - lhe fazia bem, ou pelo menos já não lhe fazia mais mal, mentira, o fato é que se acostumara, se viciara, ele agora necessitava de seu 'lugar' havia perdido um pouco a noção de que o frio faz mal, de que o calor também, pois esse ilude com a sensação boa de conforto e te queima pouco a pouco.

Não conseguia ver muito além, estar no 'seu lugar' lhe fazia esquecer de tudo, lhe fazia pensar que tudo que passou, e ainda passaria, estava sendo compensado,se bem que essa não era a palavra, era como se fosse uma anestesia, um antidepressivo, lexotan, suicídio, ou qualquer uma dessas soluções rápidas e estúpidas, embora nunca tivesse pensado assim, o sentimento fundamental e básico sempre vence a razão.

Sabia que não duraria para sempre, nada dura pra sempre, ou tudo. Sabia bem o seu fim, quem sabe num dia de sol; ou não teria tanta sorte, sabia muito bem que seria triste - se ele ainda sentisse algo- Sabia que ouviria frases de consolo, que não fariam diferença, e se fizessem só piorariam. Sabia tudo de cor e salteado, repetia pra si mesmo todas as manhãs, cinzentas ou não; Ainda assim preferiu esperar esse fim chegar; E ele então chegou, e não fora como ele pensava, foi num dia de chuva, foi calmo... E teu único consolo foi exatamente aquilo que sempre o assustou...

O novo.

2008-02-15T17:31:00.004-02:00

Pequenas luzes, pequenos consolos em dias de chuva.
Silentes e pacíficos, espalham doçura, espalham graça.
Não me tire essa graça.
Verdes? Azuis? Lindos, enfim.
Me perco, e eles me salvam -sempre salvam- e quanto a eles? Quem os salva?
Com tanta beleza, com tanta doçura e paz, dificil acreditar que sofram, e eles sofrem, calados.

Como encantam, como sofrem, como sorriem sem ao menos estar felizes, como fazem bem.
Não meu bem, não me tire minhas pequenas luzes, não me tire a alegria de Vê-los, preciso deles aqui, por perto. Anda chovendo muito, não tenho outro consolo, senão tu, e eles, teus olhos.

2008-01-21T15:27:00.000-02:00

Tempo corre, tempo escorre, voa e não para. É falta dele, é sobra dele.
Ahhh o tempo, contê-lo eu não quero, mas ele pára, fica lento, em frente aos castanhos, aos lábios, às mãos.

Tempo infindo, tempo curto, tempo longo, tempo, tempo, tempo.
Habita nesse passar uma beleza, habita um medo, e habita a incerteza.

E tudo se resume, a ver o sol nascer, subir, se pôr. E assim pra sempre. Assim é com as pessoas, assim é com o amor, assim é com a dor.

'And then one day you find, ten years have got behind you ...'*

Sábio é Mario Lago, 'Fiz um acordo com o tempo, nem eu fujo dele, nem ele me persegue. Um dia a gente se encontra'

(: Grande beijo

* Pink Floyd!

2008-01-17T14:40:00.000-02:00

'Nem a tigreza nem a vera gata
Nem a branquinha, de Caetano;
Nem mesmoa linda flor de Luiz Gonzaga,
Rosinha, do sertão pernambucano;
Nem Risoflora, a flor de Chico Science,
Nenhuma continua nos meus planos.
Nem Kátia Flávia, de Fausto Fawcett;

Nem Anna Júlia do Los Hermanos.

Só você,
Hoje eu canto só você;
Só você,
Que eu quero porque quero, por querer.'

Faz tempim que num ponho minhas palavras . Logo menos extravaso tudo por aqui (:.

Beijos e a braços!

4 anos de idade.

2008-01-15T21:28:00.000-02:00

- Café preto, por acaso existe café rosa?
Foi o que ela disse.

Pelas janelas do Museu.

2008-01-12T18:09:00.001-02:00

O homem pobre corre atrás do carro,
em vão.
Não, não foi em vão,
pois corriam meus olhos sobre ele,
meus olhos de compaixão.

10/01/2008

2008-01-11T19:03:00.000-02:00

E ela ficou ali, parada
no seu vestido preto sob a luz do sol,
olhou fundo nos olhos e
perdida, teve a sensação de quem muito tem a dizer
mas nada diz.
Resta-lhe os beijos e afagos
e a sensação de que, talvez
tudo volte a dar certo.

2008-01-10T23:43:00.000-02:00

'Of our elaborate plans, the end
Of everything that stands, the end
No safety or surprise, the end
I'll never look into your eyes...again
Can you picture what will be
So limitless and free
Desperately in need...of some...stranger's hand
In a...desperate land ?'

2008-01-09T18:50:00.000-02:00

"From one moment to the next
reading in the papers to now what's best
sometimes you don't know yourself
eating lots of vitamines for your health.[...]

[...]Now I think it's alright to feel inhuman
now I think it's alright a yeah![...]

[...]A lucky child don't know how lucky she issss[...]"

18:30h

2008-01-09T18:19:00.000-02:00

Eis a melhor parte do dia.
É no fim de tarde que não te importa mais saber se está sozinha ou não, que as paredes e portas te fazem companhia e que o fechar continuo da geladeira, o barulho incessante do tocar das teclas e o movimento das coisas e do tempo lá fora já não te incomodam mais.
Estar pensando em tudo, com pouca roupa, deitada no edredon da varanda, traz o gosto molhado do dia na boca ,o vento frio nas pernas que, te parecem mais bonitas do que nunca, o cheiro da torta no forno e as delícias que as memórias musicais te trazem só lhe fazem perceber o quando é bom estar feliz sozinha.Ou acompanhada de sí mesma.

Um passado (presente)

2008-01-07T18:42:00.000-02:00

Me espanto, de verdade.
É engraçado como nós temos uma capacidade de voltarmos ao passado, parece uma necessidade nossa, lembrar, comentar, quem sabe revivê-lo.
Dá uma sensação de que se nós pegarmos um pedaço de nosso passado, que não esteja assim tão longe, e trazermos para nosso presente, estaremos compensando algo que fizemos, ou deixamos de fazer. Eu por exemplo, minha vida vira, mexe, remexe, vira do avesso, e sempre me vejo cultuando e lembrando daquilo que poderia ter sido, e aí bate aquela melancolia grande, aquela BIG reviravolta de sentimentos, na qual sempre acabo me agarrando à um 'porto seguro'. Repintar as partes feias, e deixar tudo novo, tentar adaptar a sua nova realidade, que logo logo, também será readaptada. Pode lhe parecer confuso, mas pra mim tá super claro.

Pois é, numa bela tarde de varanda eu estava pensando nisso, passados-presentes, presentes-futuros, e quem sabe futuros-presentes.

Sem mais delongas, como disse tive uma agradável tarde de varanda, regada à Pink Floyd e Chico Buarque.

Abraços e afagos sempre (:

Caetano!

2008-01-06T14:52:00.000-02:00

Como Iuri?
Caetano tem todo o direito de ser chato e o que for, mas ele me faz me sentir mais mulher(oO), principalmente com aqueles gritos de 'eu sou neguinha?' que me dão vontade de vestir a saia de chita, ir pro jardim e ficar rodando, com uma flor grande no cabelo ou aquele clima bucólico de London London que move uma vontade de tomar chá e sentar na varanda.
Até podemos relevar aquele brinquinho brilhante dele na capa do 'Caetanear'.
Vi Caetano num capítulo inteiro do filme do Almodóvar, vi Caetano com Chico num programa antigo de Tevê, vi Caetano na capa da Bravo! representando a Tropicália, vi Caetano, sim, eu o vi.

Sábado, puro e simples sábado

2008-01-05T21:39:00.001-02:00

' Ahh bruta flor, do querer, aah bruta flor,bruta flor'

Leve, leve. Angústia never more ( pelo menos até a próxima recaída ).
Prestando atenção às linhas e entrelinhas, confirmo:

Caetano é chato, mas tem todo o direito (:

Assim chego ao meu domingo, alegre, sozinho, bobo e cantarolando, e 100% ( ou pelo menos quase 100%), feliz.

Beijos, abraços e afagos

Sábado-domingo-segunda

2008-01-05T20:02:00.000-02:00

Sá-ba-do
com cheiro de domingo, chuva de domingo e uma vontade incessante de que chegue segunda logo, parece que todo o movimento da semana simplesmente de-sa-pa-re-ceu.
A tua revista tão esperada não chega, Não-chega.
Estou ficando nervosa, a rua está com um tom amarelo-manga desesperador.
É tudo tão feito de minutos, daqui a pouco tudo muda, você vai ver.
E que assim seja, que assim passe.

Pequenas Epifanias

2008-01-03T23:22:00.000-02:00

Acordei ouvindo Otto, decidi escrever.

Olha, to confuso, magoado, e com uma puta duma saudade, não de algo em especial, alias de muitas coisas em especial, a Mo disse: ‘saudades de tudo’, deve ser isso mesmo, não me vejo faz um bom tempo, pode parecer dramático e exagerado, mas é verdade, me encontro numa fase de ‘não-ser-eu-mesmo’, e ta cansando muito. De antemão vou avisando, isso daqui vaio ficar confuso daqui pra frente, e eu to tentando ser muito sincero comigo mesmo, uma tristeza sem fim, me decepcionei diversas vezes, apanhei e agora to aqui, com uma carga grande de aprendizado, de que me adianta? Aprendo e não uso, aliás até tento, enfim.

E é assim, num grande misto entre o que sinto, o que quero e o que é certo que tenho passado esses últimos dias.

To tentando seguir, ta bem difícil, mas juro que estou tentando, o que é um grande avanço, tentar, essa palavra sempre me soava distante acho que estou amadurecendo, Deus queira que não. Tomar novos ares, seguir outros rumos, conhecer outras pessoas e se possível, me afeiçoar a alguém, tentar ser novo, voltar a mim mesmo, sorrir. Pronto, fui sincero, assim, assado ouvindo Secos e Molhados.

[ o título, não é meu, é de um livro do Caio Fernando Abreu ]

Mais um!!!

2008-01-01T21:16:00.000-02:00

E vamos para-frasear a rotina juntos!
Bem vindo Iuri, que encontremos mais amigos
rotineiros-arteiros.

2007-12-30T22:26:00.000-02:00

Aqui em casa sempre há barulho,
é o liquidificador com suco,
é a criança e a tevê com desenho animado,
é o carro na garagem,
mas nunca disse que isso me incomoda,
pelo contrário, já há muito silêncio dentro de mim ultimamente!

Domingo bom, almoço bom, calor infernal e suco gelado, o dia inteiro, inteirinho.

2007-12-29T23:10:00.000-02:00

Saudade daquele nêgo,
daquele que faz bem com um olhar,
que alegra com um sorriso.
Saudade daqueles beijos,
daquele que entendia os meus desejos,
daquele olhar perdido
e daquelas mãos pesadas.
Saudade essa que não dói tanto quando se acostuma
Mas que dói quando faz perceber
que não se pode voltar atrás.

A poética que preenche a realidade

2007-12-29T21:33:00.000-02:00

Para-fraseando a rotina
pra que nesses dias iguais algo se torne poético
algo ocupe a mente
algo crie arte
algo invente gente.

Apaguei o 'Retalho de chita', pois ele já não mais me valia e já nem tanto me preenchia, ENFIM, ninguém também o lia.